Heute haben wir wieder eine sehr leidenschaftliche Sexgeschichte für Euch, die bis ins tiefste Mark geht und pure Erregung erzeugt. Habt Ihr Lust auf Sex, Erotik und knisternde Lust, die in salzigen Lustperlen und explosiven Orgasmen noch lange nicht endet? Dann schaut Euch diese heiße Erotikgeschichte an!
➜ Teil 2 der Sexgeschichte hier
Es waren du und ich und dieser flirrend heiße Sommer,
unsere Haut glänzte, übersät von salzigen Schweißperlen.
Durchnässt vom Augenblick.
Die Zeit war knapp, also haben wir keine Sekunde hergegeben,
wir haben sie einfach verbrannt.
An all den richtigen Stellen hast du meine Hände gesucht,
hast mich stumm gebeten, dich zu fühlen statt zu denken.
Und jetzt, wo nur noch die Bilder in meinem Kopf zurückbleiben,
sind es genau diese Nächte,
die es dir so schwer machen, mich loszulassen.
… Es ist seltsam, wieder in Amsterdam zu sein. Selbst nach all den Jahren fühlt es sich immer noch wie zu Hause an – nostalgisch, weil die Straßen der Stadt in Feldwege übergehen, vertraut, weil sich so wenig verändert hat. Das alles gehört zum Charme einer Kleinstadt – bis hin zu der Tatsache, dass sich niemand um seine eigenen Angelegenheiten kümmert.
Deine Angelegenheiten sind jedermanns Angelegenheiten.
Und Geheimnisse? Die bleiben nicht lange geheim.
Wenn etwas Unvergessliches passiert, setzt es sich in den Knochen des Ortes fest und wird zu einer Art Ammenmärchen, das jeder kennt. So entstehen Legenden und Skandale. So werden bestimmte Namen noch lange, nachdem sich der Staub gelegt hat, mit einem wissenden Kopfnicken ausgesprochen.
Aber ich kenne ein Geheimnis, das nie die Runde gemacht hat. Das nie in geflüsterte Gespräche in der Menge nach dem Gottesdienst geriet. Das nie Spuren in Klatsch oder schuldbewussten Geständnissen hinterlassen hat.
Es waren nur Tomek und ich. Ein heißer Sommer nach dem Schulabschluss, gefangen in der Dämmerung zwischen Jugend und Erwachsensein. In den Armen des anderen verschlungen auf der Ladefläche jenes alten SUV, mit Schlafsäcken als Kissen und einer Kühlbox voller Root Beer und Ginger Ale.
Rückblickend hätte das nie passieren dürfen. Es ergab überhaupt keinen Sinn – ich hatte Jahre damit verbracht, aus Amsterdam rauszukommen, und Tomek würde niemals weggehen. Aber vielleicht passte es gerade deshalb so gut. Er versuchte nie, mich davon abzubringen, und ich bat ihn nie, mitzukommen. Es gab keine Versprechen oder Erwartungen. Nur zwei Monate gestohlene Zeit. Nur wir.
Und dann war es vorbei. Ich ging aufs College. Er blieb und trat in den Polizeidienst ein.
Auch wenn es schon über zehn Jahre her ist, machten es mir die Erinnerungen an diese zwei Monate so schwer, ihn zu vergessen.
Die Leute sagten immer, ich hätte ihn seit dem Tag meiner Geburt um den Finger gewickelt, und ich nehme an, das stimmt. Ich war schon immer ein Papa-Kind; ich konnte ihn am Ende einer harten Nacht immer zum Lächeln bringen. In seinem strengen Gesichtsausdruck finde ich immer die Wärme und ziehe sie hervor wie eine Decke, die frisch aus dem Trockner kommt.
Ich weiß, dass mein Weggang zum College ihn fast umgebracht hat. Ich konnte die Tränen in seinen Augen sehen, als ich aus Amsterdam wegfuhr, und versuchte wie verrückt, so zu tun, als hätte ich sie nicht gesehen. Ich kann mir nichts Schlimmeres vorstellen, als Elternteil zu sein und zu sehen, wie man zum Zuschauer im Leben seines einzigen Kindes wird. Ich fuhr los und ließ den Fleck mit dem abgestorbenen Gras zurück, auf dem ich früher mein Auto geparkt hatte, mit dem Gefühl, das letzte Stückchen Familie, das ich hatte, im Stich zu lassen.
Und jetzt bin ich hier und überrasche alle, mich selbst eingeschlossen, als ich aus heiterem Himmel mit einem Rucksack über der Schulter das Revier betrete. Ich fühle mich wie ein Kind, das nach einem kläglichen Versagen nach Hause kommt und hofft, dass Papa mich aus der Patsche hilft. Ich schäme mich.
Doch diese Scham ist nur von kurzer Dauer, als das ganze Gemurmel im Revier verstummt und ich den kühlen grünen Blick meines Vaters von der anderen Seite des Raums aus erhasche.
Panik und Angst erfüllen mein Herz, als ich sehe, wie die Unterlagen, die er in der Hand hält, leblos zu Boden flattern. Er sieht die blauen Flecken und die Schiene. Das Schwarz und Violett sind verblasst, aber es sieht immer noch furchtbar aus. Die kleineren Schnitte sind in Vergessenheit geraten, aber einer entlang meines Wangenknochens ist noch zu sehen, eine dünne, rosafarbene Linie, die das Licht einfängt.
Die Ringe unter meinen Augen sind dunkel vor Schlafmangel, und selbst unter dem langärmeligen Hemd, das ich trage, bin ich mir sicher, dass er sehen kann, wie dünn ich bin. Ganz zu schweigen davon, wer zum Teufel im August in Georgia lange Ärmel trägt. Er weiß, dass es schlimm ist, lange bevor ich überhaupt den Mund aufmachen kann. Ich sehe es daran, wie seine Brust aufhört, sich zu bewegen, als wäre ihm die Luft aus den Lungen gerissen worden.
Er macht einen Schritt nach vorne – schnell, ohne nachzudenken.
Und ich zucke nur ein wenig zusammen. Gerade so viel, dass sein ganzer Gesichtsausdruck zerbricht.
Ich habe ihn noch nie enttäuscht, nicht ein einziges Mal, und doch stehe ich hier und schrumpfe unter seinem Blick zusammen, als wäre ich in Schwierigkeiten. Seine Frage kommt mit einem Knurren, das ich noch nie zu hören bekommen habe, und auf der Wache wird es totenstill.
„Wer hat das getan?“
Er merkt wahrscheinlich gar nicht, wie laut er das gesagt hat; er hat einen Tunnelblick und sieht nichts außer mir. Ich hatte gehofft, mich in sein Büro zu schleichen und das hier ganz leise zu erledigen, aber jetzt? Die Sonne wird nicht untergegangen sein, bevor die ganze verdammte Stadt weiß, dass ich zu Hause bin und aussehe, als hätte ich zehn Runden mit Mike Tyson gekämpft.
„Austin Cherie Walker“, sagt er, während er auf mich zu marschiert und meinen vollen Namen nennt, und ich spüre einen stechenden Schmerz, als ich meinen Rücken gerade mache. Gott weiß, hier im Süden ist es nie aus gutem Grund, wenn dein voller Name genannt wird. „Sag mir, wer das getan hat.“
Ich versuche mein Bestes, ein Lächeln zu erzwingen, aber wir wissen beide, dass es nur aus Lügen besteht. Ich möchte weinen. Ich spüre, wie die Schleusen brechen, aber Gott hilf mir, ich versuche, mich noch ein paar Minuten zusammenzureißen.
Reiß dich zusammen, Walker!
„Hey, Daddy“, meine Augen brennen und ich zupfe nervös am Ärmel, beiße mir auf die Innenseite der Wange und halte noch eine Minute durch. Ich nicke flehentlich in Richtung seines Büros. „Können wir reden?“
Mein Vater ist kein Mann, mit dem man sich anlegen sollte. Er hatte noch nie viel Zeit oder Geduld für den Unsinn anderer Leute, und das war schon so, bevor mein Bruder starb. Einfach ein harter Mann aus schweren Zeiten.
Er schreit nicht, brüllt nicht – hat er noch nie. Zumindest nicht, dass ich es je gesehen hätte. Ich habe schon viele unter dem Blick meines Vaters verkümmern sehen, und das liegt nicht daran, dass er ein wütender Typ ist. Aber er hat diese Art, dir das Gefühl zu geben, nur noch fünf Zentimeter groß zu sein, das ist verdammt sicher, und genau so fühle ich mich gerade.
Ich habe ihn in meinem ganzen Leben nur vier Mal weinen sehen – was es umso schlimmer macht, zu sehen, wie er hinter seiner Brille Tränen zurückhält. Sein Hals zuckt, und er umklammert die Papiere, die ich ihm gegeben habe, mit einer zitternden Hand und seinen Schreibtisch mit der anderen. Für einen Moment habe ich Angst, er könnte einen Herzinfarkt bekommen.
Scheiße.
Sein Mund ist zu einer harten Linie verzogen, sein Schnurrbart kann das Zittern seiner Oberlippe nicht verbergen – aber mir entgeht es nicht. Ich spüre jeden Blick auf mir durch die Glasscheibe seines Bürofensters, alle sind wie gebannt von dem, was gerade passiert.
Denn ihr Chef weint nicht.
Nicht einmal, wenn seine Welt zusammenbricht. Und doch – da steht er und reibt sich das Gesicht, als wäre heute der zweitschlimmste Tag seines Lebens.
Er ist sprachlos, und mir bricht das Herz. Der Drang, mich zu entschuldigen, steigt mir in die Kehle und schmeckt wie Galle – obwohl ich weiß, dass das Einzige, wofür ich ihm eine Entschuldigung schulde, darin besteht, dass ich ihn nicht angerufen habe, als ich im Krankenhaus zu mir kam.
Ich schlucke das Schluchzen hinunter, das sich Gehör verschaffen will, aber meine Stimme zittert immer noch, als ich endlich spreche.
„Also, ich hab mir überlegt, wenn es dir recht ist – dass ich vielleicht eine Weile im Haus bleiben könnte. Ich weiß, es ist schon eine Weile her, seit ich zu Hause war –“ Zu lange, „Und falls die Vorwarnzeit nicht reicht, Tess meinte, ich könnte jederzeit vorbeikommen –“
Ich kann meinen Satz nicht einmal zu Ende bringen – nicht nur, weil der Gedanke, in meinem eigenen Schlafzimmer, in dem Haus, in dem ich aufgewachsen bin, nicht willkommen zu sein, unerträglich ist, sondern weil er mich nicht lässt. Er streckt einen einzigen Finger aus – du weißt schon, welchen. Die „Wage es ja nicht“-Geste.
Er schaut auf den Boden und versucht, seine Fassung wiederzugewinnen, bevor er spricht. Dann schüttelt er den Kopf – einmal, dann noch einmal, schneller, als wäre mein Vorschlag zu absurd, um ihn überhaupt in Betracht zu ziehen.
„Auf keinen Fall.“ Seine Stimme ist rau und hart wie Stahl, und es gibt keinen Raum für Widerrede – das weiß ich nur zu gut. „Du kommst mit mir nach Hause, Austin Cherie.“
Wenn ich einen Schwanz hätte, würde ich ihn zwischen die Beine klemmen. Meine Lippen zittern, und ich blinzele wie verrückt – noch nicht, fang noch nicht an zu weinen, Austin!
„Glaub bloß nicht, dass du zu Hause nicht willkommen bist, hast du mich verstanden, junge Dame?“
Ich nicke wie wild, in der Hoffnung, dass die Bewegung die Tränen aufhält, die mir gerade in die Augen steigen. „Ja, Sir.“
Er greift nach meiner Tasche, noch bevor ich „Ich schaffe das schon“ sagen kann. Nicht, dass mir das etwas nützen würde.
„Na gut, dann bringen wir dich nach Hause.“
Es kommt nicht in Frage, dass ich mir ein Taxi nehmen oder mich von einem seiner Beamten nach Hause fahren lassen könnte. Denn Polizeichef hin oder her, die Arbeit sei verdammt – es gibt niemanden in dieser Stadt, der es wagen würde, ihn aufzuhalten.
Es ist mir egal, dass meine Brust oder meine Rippen schmerzen, weil seine Arme mich umschlingen. Tatsächlich dauert es eine Minute, bis ich überhaupt registriere, dass es wehtut, als er mich in eine Umarmung zieht, die ich seit dem Moment gebraucht habe, als ich vor einem Monat aufgewacht bin. Selbst als ich den Schmerz spüre, sage ich kein Wort. Es ist mir egal, dass das bald in der ganzen verdammten Stadt bekannt sein wird, wenn es nicht schon so ist, und es ist mir egal, dass ich heule wie ein Baby. Ich bin zu Hause, und im Moment gibt es keinen sichereren Ort als hier bei meinem Vater.
33 Grad. 60 Prozent Luftfeuchtigkeit.
Cash und ich schwitzen wie Sünder in der Kirche, unsere Uniformen kleben an uns wie eine zweite Haut und jucken wie verrückt. Wir könnten genauso gut in einem verdammten Slow Cooker sitzen, am Straßenrand geparkt und auf rücksichtsloses Fahrverhalten und Raser wartend. Die Klimaanlage läuft auf Hochtouren, aber sie schafft nicht viel mehr, als Enttäuschung zu verbreiten. Selbst bei gekippten Fenstern ist die Luft so dick, dass man daran ersticken könnte – heiß, schwer und gemein.
Es fühlt sich an, als würde ich in dieser Hitze ersticken, und kein Schulterzucken und kein Hin- und Herrutschen auf dem Sitz wird das ändern. Ich habe diese Schicht schon satt – obwohl ich noch ein paar Stunden vor mir habe.
Und das Schlimmste daran? Es wird noch lange nicht kühler. Zumindest nicht in den nächsten vier Stunden.
Ich hätte die Spätschicht nehmen sollen.
Hätte, könnte, sollte.
Im Auto ist es still, nur das CB-Funkgerät knistert ab und zu. Die einzige echte Erleichterung ist, wenn ein Auto vorbeifährt und uns ein Luftzug durch die Fenster weht. Das ist nicht viel, aber zumindest verhindert es, dass wir das Gefühl haben, durch einen nassen Lappen zu atmen. Aber selbst das kommt nur selten vor, denn Tatsache ist: Jeder weiß, dass wir hier sind. Es ist ein beliebter Ort, um Raser zu erwischen. Wir sitzen einfach auf der anderen Seite der Umgehungsstraße und warten auf Leute, die nicht langsamer werden, wenn sie von der Autobahn in die Stadt kommen.
Meistens ist die Streife nicht schlimm; zumindest sind wir im Schatten. Aber heute? Irgendwas stimmt einfach nicht. Die Unterhaltung ist langweilig und distanziert; kein Thema scheint zu funktionieren. Es laufen keine Spiele. Es macht keinen Sinn, über das Wetter zu reden. Und es hat keinen Sinn, darüber zu reden, dass das Beste an unseren Tagen eine kalte Dusche und noch kälteres Bier sein wird.
Es ist einfach einer dieser Tage, an denen nichts los ist. Zumindest nichts, worüber ich reden will.
Aber nur weil ich nicht reden will, heißt das nicht, dass Cash es nicht versucht hat. Verdammt, er versucht es schon seit Tagen und drängt auf ein Gespräch, dem ich ausweiche wie dem Schreibtischdienst.
In der Zeit hat sich das Gerüchtefeuer wie ein Lauffeuer in jeder Ecke der Stadt verbreitet. Seit Chief Walkers Tochter Austin wieder aufgetaucht ist und aussah, als hätte sie den Kampf ihres Lebens hinter sich – und es gerade noch überlebt, um davon zu erzählen.
Ja, ich hab die Gerüchte gehört.
Jedes hat mich mehr auf die Palme gebracht als das vorherige, weil kein einziges davon nach der Austin klingt, die ich kenne.
Ein gewalttätiger Freund
Eine Schlägerei in der Bar
Ein Überfall
Ein Stalker.
Ich erkenne Blödsinn, wenn ich ihn höre. Es ist, als hätten diese Leute vergessen, wer zum Teufel Austin Walker war.
Aber ich nicht.
Ich spüre, wie Cash mich vom Beifahrersitz aus anstarrt, als hätte ich gerade mit ihm Schluss gemacht. Er versucht nicht mal, es zu verbergen, macht das schon den ganzen Tag. Das nervt mich echt. Ich habe die ganze Zeit mein Bestes getan, ihn zu ignorieren, aber seinem langsamen, enttäuschten Ausatmen nach zu urteilen, hat er es satt.
Von mir aus. Dann sind wir schon zu zweit.
Seine Finger umschließen seine Wasserflasche, und der Plastik knirscht unter seinem Griff.
Schon wieder.
Ich presse die Kiefer zusammen, sage aber nichts, und genau dann schnappt er mich an.
„Du bist so eine Art Idiot. Weißt du das?“
Ich muss fast lachen, denn wenn ich jedes Mal einen Dollar bekäme, wenn Cash mich einen Idioten nennt, müsste ich nie wieder arbeiten. Das passt mir ganz gut. Cash hat nicht einen Funken Scham in sich, und seine große Klappe hat ihm schon mehr Ärger eingebracht als jede dumme Sache, die er je gemacht hat. Taktgefühl? Davon hat er keine Ahnung.
„Warum diesmal? Was hab ich diesmal gemacht?“
„Im Ernst? Willst du dich dumm stellen? So soll das laufen? Wir streiten uns wie ein altes Ehepaar?“
Ich hab jede Menge Liebe für Cash im Herzen, aber Gott steh mir bei, wenn ich mich jeden Tag umdrehen und als Erstes am Morgen diese Fresse sehen müsste.
„Wenn ich jemals heiraten würde, Cash, könnte ich es verdammt noch mal besser treffen als dich. Keine Ahnung, wie Shay morgens deinen hässlichen Arsch ansehen und dabei etwas anderes als Übelkeit empfinden kann.“
Es ist alles nur guter alter Spaß, aber als ich zu ihm hinüberblicke, ist davon nichts zu spüren. Er starrt mich direkt an, mit starrem Gesichtsausdruck. Verärgert.
„Was nervt dich?“ frage ich schließlich, wohl wissend, dass ich ihn in den Kofferraum werfen werde, wenn ich es nicht tue und er diese verdammte Wasserflasche noch einmal zerknüllt.
Cash sieht mich an, als würde ich seine Geduld auf die Probe stellen – als würde er meine nicht auf die Probe stellen. „Willst du einfach nur hoffen, dass du sie gar nicht siehst?“
„Wen, Leslie?“
Falsche Antwort.
„Herrgott noch mal, Tomek. Wie hat deine heilige Mama so einen Trottel großgezogen?“
Er dreht den Verschluss auf und nimmt einen langsamen Schluck Wasser, während er aus dem Fenster schaut, als hätte er genug von mir. Ein paar Sekunden lang ist das einzige Geräusch das Rauschen im Hintergrund, das den Raum zwischen uns ausfüllt.
Wir setzen uns beide etwas aufrechter hin, als ein Auto auf uns zukommt. Wir schätzen seine Geschwindigkeit auf gerade mal fünf über dem Limit – nicht genug für Blaulicht und Sirene.
„Was zum Teufel redest du da?“
Cash zögert nicht.
„Sie ist total zugerichtet, und du sitzt hier und tust so, als würde es dich nicht innerlich auffressen, wissen zu wollen, welcher Idiot Hand an sie gelegt hat.“
Ich halte den Atem an.
Hätte nicht erwartet, dass er so aus der Deckung kommt. Aber er hat recht. Ja, ich weiß, worauf er hinauswill. Der Mistkerl hat mich die ganze verdammte Woche lang genervt. Hat mir auf die Nerven gegangen.
Ich presse die Kiefer zusammen, während ich meinen Blick auf die Straße vor mir richte, als könnte ich so tun, als hätte ich ihn nicht gehört, wenn ich mich nur fest genug konzentriere. Das CB-Funkgerät knistert, aber es ist nur die Zentrale, die eine andere Einheit über einen Einsatz auf der anderen Seite der Stadt informiert. Ich verändere meinen Griff am Lenkrad, rolle mit den Schultern und werde plötzlich unruhig.
Cash beobachtet mich, wartet. Ich spüre es, und er belässt es nicht dabei, mich nur einmal zur Rede zu stellen.
„Genauso begriffsstutzig wie damals in der Highschool. Vier Jahre lang herumgelaufen, ohne zu merken, dass sie auf dich stand.“
„Herrgott, Cash, das war nur ein Flirt.“ Ich schnappe zurück, bevor ich mich bremsen kann. Ich bin defensiver, als ich eigentlich sein will. Ich will ihm nicht den Kopf abreißen, aber sein ständiges Gejammere trägt nicht gerade dazu bei, meine Laune zu verbessern. „Das letzte bisschen Sommerspaß vor der Akademie. Mehr war es nie.“
Es ist die Wahrheit, aber wenn ich es sage, fühlt es sich wie eine Lüge an.
Cash sagt nicht sofort etwas, aber ich weiß, dass er mir das nicht abnimmt. Sein Schweigen nervt mich mehr als seine Worte. Er wartet darauf, dass ich mich korrigiere. Das tue ich nicht.
Stattdessen drücke ich meine Handfläche gegen das Lenkrad und wünsche mir eine Ablenkung … irgendetwas. Vielleicht irgendein junges, dummes Kind, das die Schule schwänzt und eine Spritztour macht, damit wir Vollgas geben können, um ihn einzuholen. Irgendetwas, um mich aus diesem Gespräch herauszuholen.
Ich werfe ihm einen verstohlenen Blick zu, und tatsächlich, er hat diesen Blick – hochgezogene Augenbrauen, zusammengepresste Lippen, als würde er sich krampfhaft zurückhalten, nicht zu sagen: „Du redest nur Scheiße.“
„Außerdem“, sage ich, „hätte niemand den Mumm gehabt, Hand an sie zu legen. Sie hätte ihn vorher umgebracht. Austin ist keine hilflose Jungfrau in Not.“
Es ist das erste Mal seit Jahren, dass ich ihren Namen ausspreche, und ich bin nicht darauf vorbereitet, wie leicht er mir über die Lippen kommt, sodass ich ihn am liebsten noch einmal sagen würde – aber ich tue es nicht.
Sie ist das Gegenteil von hilflos, und das weiß jeder.
Einmal hat sie einen Typen mit Baseballbällen beworfen, weil er ihr auf dem Spielfeld an den Hintern gefasst hatte, und dabei geschrien: „Nicht heute, du Arschloch!“
Ein verdammt cooler Anblick.
Sie bekam eine Standpauke vom Schulleiter. Dann musste ihr Vater vorbeikommen und dem Schulleiter und anschließend der Footballmannschaft eine Predigt darüber halten, wie wichtig es ist, Frauen mit Respekt zu behandeln.
Ich grinse bei der Erinnerung. Das war verdammt lustig. Cash war dabei und hat sich vor Lachen gekrümmt, genau wie ich.
„Ja, okay. Das gebe ich zu“, gibt er zu, immer noch grinsend. „Das macht das, was ich gesagt habe, nicht weniger wahr.“
Er schraubt den Deckel wieder auf seine Wasserflasche und rollt sie zwischen seinen Händen hin und her, als würde er mir Raum geben, es selbst zuzugeben.
Mir gefällt nicht, wie er mich jetzt ansieht, als würde er auf etwas warten, also starre ich geradeaus, die Hand um das Lenkrad geballt. Kiefer angespannt. Schultern gestreckt.
Nichts nervt mich mehr, als wenn Cash recht hat, und der Mistkerl weiß das.
Das Problem ist, er weiß auch, dass er mich zermürben wird. Nicht, weil ich nachgeben will – sondern weil es einfacher ist, ihn gewinnen zu lassen und ihn zum Schweigen zu bringen, als dagegen anzukämpfen. So war es schon immer. Zwanzig Jahre lang kennt er jeden verdammten Knopf, den er drücken muss, und heute drückt er sie alle.
Ich fahre mit der Zunge über meine Zähne und rutsche auf meinem Sitz hin und her, als könnte ich die Wahrheit physisch abschütteln.
„Ich hab sie selbst gesehen.“
Ich reiße meinen Kopf zu ihm hinüber, die Augen scharf, öffne den Mund, schließe ihn dann aber wieder. Einfach so habe ich verloren. Er weiß, dass er recht hat, und all sein Nörgeln ist gerechtfertigt.
„… Ich würde den anderen Typen wirklich ungern sehen.“
Die Worte treffen mich wie ein Hammerschlag auf die Brust. Ich will ihn fragen, wie schlimm es aussah – ob er mit ihr gesprochen hat, ob sie etwas gesagt hat –, aber die Worte bleiben mir im Hals stecken, schwer wie Blei.
Also zwinge ich meinen Blick zurück auf die Straße, aber ich sehe verdammt noch mal nichts. Weißt du, was ich sehe? Das Gleiche, was ich nicht mehr aus den Augen bekommen kann, seit ich gehört habe, dass sie zurück ist.
Der Gedanke, dass Austin wie wild gegen jemand anderen kämpfen muss – gegen jemanden, der Hand an sie gelegt hat –, bringt mein Blut zum Kochen.
Das Leder des Lenkrads knirscht unter meinem Griff, meine Knöchel werden blass. Ein Schweißtropfen rinnt mir langsam und klebrig den Nacken hinunter.
Das bringt mich auf Gedanken, die ich lieber nicht hätte.
„Was muss ich tun, damit du mir damit endlich den Rücken freihältst?“, zische ich mit leiser, angespannter Stimme. „Was soll ich denn machen? Zu Polizeichef Walker marschieren und ihn bitten, mich den Mistkerl halb totprügeln zu lassen? Soll ich ihr danach einen Heiratsantrag machen?“
Cash schnaubt und rutscht auf seinem Stuhl hin und her, als wäre ich der größte Trottel, den er je getroffen hat. Ich bin vieles. Dumm? Nein. Ein bisschen feige?
Vielleicht.
„Wie wär’s, wenn du rübergehst, wenn deine Schicht vorbei ist und ihr Vater nicht zu Hause ist. Versuch mal, ein Gespräch zu führen, bevor du Amok läufst. Fang klein an, Cassanova.“
Er knackt gedankenverloren mit den Fingerknöcheln; das Geräusch ist so laut wie Feuerwerkskörper.
„Niemand hat dich so berührt wie sie.“ Kein Scherz. Kein Drängen. Einfach nur Wissen. „Ich habe euch beide in jenem Sommer gesehen“, murmelt er und schüttelt den Kopf. „Wie etwas aus einem verdammt kitschigen Frauenfilm.“
Ich sage kein Wort. Aber ich schaue auf meine Uhr. 18:56 Uhr.
Cash glaubt, ich hätte Abstand gehalten. Glaubt, ich hätte sie gemieden, und größtenteils hat er recht. Was er nicht weiß – was niemand weiß – ist, dass ich trotz des Abstands, den ich gewahrt habe, jeden einzelnen Abend nach der Arbeit an Austins Haus vorbeigefahren bin.
Das Haus wäre still, wären da nicht die Grillen, die ihr Sommerlied zirpen, und die Zikaden, die versuchen, es mit ihren Schreien zu übertönen. Echt verdammt nervig, aber je älter ich werde, desto mehr identifiziere ich mich mit diesen verdammten Insekten. Manchmal wäre es schön, draußen zu sitzen und einfach die Lunge aus dem Leib zu schreien. Gott weiß, ich hätte genug, worüber ich schreien könnte.
Irgendwie habe ich dieses Geräusch vermisst. Diese Art von hörbarem Zeitablauf, vom heißen Tag hin zum kühlen Abend. Ich bin jetzt seit zwei Wochen zu Hause und habe es noch nicht satt, aber wie bei vielen Dingen hier – gib dem Ganzen Zeit, das wird sich ändern.
Es wird nicht mehr lange dauern, bis ich mir die Haare raufe, versuche zu schlafen, die Fenster zuschlage und dann die Klimaanlage aufdrehe. Dann könnten Papa und ich aneinandergeraten.
Falls ich überhaupt so lange hier bleibe.
Ich habe dieses Haus so sehr vermisst, und mit jedem Schritt, den ich die Treppe hinunter in die Küche mache, ist das vertraute Knarren der alten Dielen unter meinen Füßen irgendwie genauso beruhigend wie eine Umarmung. Jeder weiß, dass dies die beste Tageszeit ist, um auf der Veranda zu sitzen und einen Eistee zu genießen, und genau das habe ich vor.
Papa hat immer noch dieselben Gläser und Krüge aus den 70ern; es ist schön zu sehen, dass sich manche Dinge nie ändern. Die Leute in der Stadt machen sich so viele Gedanken über Ästhetik, aber nicht hier – nicht mein Vater. Und ich verrate dir ein Geheimnis: Wenn man Tee aus diesen alten braunen Gläsern mit dem floralen Gravurmuster trinkt, schmeckt der Tee einfach besser. Vielleicht liegt es daran, wie gut sie die Kälte halten, oder vielleicht ist es einfach nur die Erinnerung; so oder so, nichts anderes kommt dem auch nur annähernd gleich.
Und niemand – niemand – macht besseren Tee als mein Papa.
Seit ich mich erinnern kann, nimmt er jeden Tag dieselbe braune Metallthermoskanne mit zur Arbeit, und mehr als einmal ist sie verschwunden – Leute, die versuchen, sein Geheimnis zu lüften –, aber ich weiß, was es ist. Es ist nicht der Zucker, oder die Ziehzeit, oder die Art, wie er ihn umrührt.
Es ist Liebe. Es ist dieser alte, grüne Plastikkrug voller Kratzer, den er niemals wegwerfen wird.
Es trifft immer genau den richtigen Punkt.
Die Art, wie das Eis knackt und knistert, wenn der Tee darüber gießt, zaubert mir ein Lächeln ins Gesicht – zumindest bis ich fast aus meiner Haut springe, als ein dumpfer Schlag an die Tür hämert, als würde jemand versuchen, sie einzureißen. Das Glas rutscht von der Arbeitsplatte, klappert auf den Boden und zerspringt, und ich spüre, wie ein kleines Stück meines Herzens mit ihm zerbricht.
Mein Herz springt mir bis in die Kehle, als ich zur Quelle des Geräusches schaue. Ich sehe die Umrisse einer Gestalt an der Haustür. Groß und massig, und ich schaue sofort zu dem Schrank, in dem mein Vater mein ganzes Leben lang eine Schrotflinte aufbewahrt hat. Ich weiß verdammt gut, dass sie immer noch da ist.
Ich springe über die Glasscherben zur Haustür; das Hämmern hat aufgehört, aber die Gestalt ist immer noch da. Ich greife in den Schrank und schnappe mir die Schrotflinte. Bevor ich eine Warnung ausstoßen kann, dass er sich verdammt noch mal verziehen soll, ruft eine Stimme, die ich seit Jahren nicht mehr gehört habe, meinen Namen.
„Austin, ich bin’s, Tomek. Mach auf.“
Für einen Moment bin ich fassungslos, aber ich entriegele den Riegel und mache die Kette auf. Die Tür quietscht auf, und tatsächlich, da steht er.
„Herrgott, Tomek, willst du mich ins Grab bringen?“ Ich schließe die Tür, entriegele die Kette und öffne sie wieder.
Er wartet nicht auf eine Einladung, sondern stürmt einfach herein.
Tomek trägt diese Uniform mit derselben Präzision wie mein Vater, und im Moment erkenne ich den Mann kaum wieder – nicht wegen der zehn Jahre, die vergangen sind, sondern weil er verdammt mitgenommen aussieht. Nicht in seiner Erscheinung, sondern in seinem Auftreten. Er sieht wütend aus, als hätte er seit Tagen nicht geschlafen, mit einem Gesichtsausdruck, der ihn eher wie einen tollwütigen Hund als wie einen Sergeant wirken lässt.
„Wie heißt er?“, brüllt er mich an, während ich völlig fassungslos im Flur stehe – die Tür noch offen. „Ich will seinen Namen und wissen, wo er wohnt.“
Meine Überraschung währt nicht lange. Ich schließe die Tür und verriegele sie, während sein neugieriger Blick die ganze Zeit schwer auf mir lastet. Eine kleine Angewohnheit, die ich mir in der Stadt angeeignet habe: Die Leute hier vertrauen ihren Nachbarn immer noch genug, um mit unverschlossenen Türen zu schlafen.
„Nein, Tomek, komm rein, bitte …“, sage ich trocken und ignoriere seine Forderungen komplett.
„Ich meine es ernst, Austin. Sag mir, wo ich diesen Mistkerl finden kann, der dich angefasst hat.“
Ich habe Tomek noch nie so aufgebracht gesehen; er war immer der ruhige, grüblerische Typ, und es wäre vielleicht beängstigend, wenn ich nicht wüsste, wie sehr Tomek Männer hasst, die Frauen wehtun.
Er will gerade noch etwas sagen, doch sein kleiner Protest verstummt, als ihm endlich auffällt, dass ich eine 12-Kaliber-Schrotflinte in der Hand halte, und er sieht verwirrt aus.
„Was zum Teufel machst du damit?“
„Was glaubst du denn, was ich tun sollte, wenn irgendein Idiot um acht Uhr abends an meine Haustür hämmert? Dich höflich bitten, damit aufzuhören?“
Tomek sieht aus, als wäre er aus der Fassung geraten, und dann erinnert er sich daran, worüber er sich gerade so aufgeregt hat. Er streckt mir diesen einen ermahnenden Finger entgegen, als müsste ich mich fügen oder so.
„Sag mir seinen Namen. Ich werde diesem Mistkerl beibringen, was passiert, wenn er eine Frau schlägt.“
Ich weiß, was Tomek in seiner Kindheit zu Hause miterlebt hat, also werde ich ihm seine Annahmen nicht übel nehmen.
„Nein, das wirst du nicht.“
Ich lege die Schrotflinte zurück an ihren Platz und gehe dann in Richtung Küche, als wäre diese ganze Situation nicht im Geringsten ungewöhnlich – unerwartet, sicher – aber nicht ungewöhnlich. Es folgt eine Pause, bevor das Geräusch seiner schweren Stiefel mir folgt. Seine Wut ist kurz gehalten, aber sie ist nicht verschwunden – nicht einmal annähernd. Sie schwebt zwischen uns, verdichtet die Luft und wartet auf einen Vorwand, um zurückzukommen.
Ich mustere das zerbrochene Glas auf dem Boden und werfe ihm einen strengen Blick zu – verschütteter Tee ist einfach nur respektlos. Ich schnappe mir den Besen und fange an, das Chaos aufzukehren, wobei ich mir alle Zeit der Welt lasse, bevor ich ihn endlich aus seiner Qual erlasse.
„Da ist kein Typ.“
Die Aufbrausigkeit in seiner Brust legt sich wie das Gänsehaut auf dem Rücken eines Hundes, wenn er merkt, dass keine Gefahr droht. Immer noch jede Menge Verwirrung und vielleicht auch etwas Ungläubigkeit. Ich bin sicher, ich bin nicht die einzige Frau, die jemals gesagt hat, sie sei nicht misshandelt worden, also kann ich ihm das nicht übel nehmen. Ich weiß, was die Leute so sagen.
„Was zum Teufel meinst du damit, es gibt keinen Typen? Du hast einfach nur zufällig wie ein gescheiterter Profiboxer ausgesehen?“
„Nein, ich meine, niemand hat mir wehgetan.“
Ich spüre, wie dieser scharfe Blick über mich hinwegstreift – scharf und forschend, auf der Suche nach jedem Anzeichen einer Lüge. Tomek hatte schon immer diese Fähigkeit, die Wahrheit herauszufinden, das macht ihn zu einem großartigen Polizisten – zumindest sagt das mein Vater. Ich würde verdammt noch mal nicht mit ihm in einem Verhörraum sitzen wollen.
Gut, dass ich nichts zu verbergen habe.
Das Geräusch von nassem Glas, das über die Fliesen kratzt, ist alles, was die Stille füllt, bevor ich weiterrede.
„Ich hatte vor einem Monat einen Unfall. In Charleston.“
Die einfache Aussage reicht ihm nicht; keine Überraschung.
„Was für ein Unfall?“
Ich höre auf zu kehren und umklammere den Stiel des Besens, als wäre er ein Teddybär. Ich hasse es, das zu sagen, aber ich weiß, dass ich es muss. Nur so wird er die Sache auf sich beruhen lassen.
„Die Art, bei der es zu einem Seitenaufprall mit betrunkenen Fahrern kommt, die 65 in einer 40er-Zone fahren.“
Tomek ist seit zehn Jahren Polizist, und ich weiß, dass er schon so manchen Autounfall gesehen hat. Gesehen, was sie anrichten und hinterlassen. Gott weiß, dass die Unfälle auf Landstraßen, bei denen gelangweilte Kids und schnelle Autos im Spiel sind, bei jedem Polizisten ihre Spuren hinterlassen haben, der schon mal an eine Tür klopfen und die Art von Nachrichten überbringen musste, die einem die Knie weich werden lassen und Familien in Stücke reißen. Das ist kein schöner Anblick.
Ich hasse es sogar, das Wort „Unfall“ zu benutzen, wenn ich darüber nachdenke, was passiert ist – klar, niemand will, dass solche Dinge passieren, aber das ändert nichts daran, dass es passiert ist. Und letztendlich läuft alles darauf hinaus, dass jemand eine Entscheidung trifft.
„Noch ein Bier“
„Ich bin nur ein bisschen beschwipst.“
„Ich kann noch fahren.“
„Ich schaffe es noch über die Ampel.“
„Das mache ich doch ständig.“
Es als Unfall zu bezeichnen, fühlt sich an, als würde es das Geschehene herabwürdigen. Mir wird übel, wenn ich an das Metall denke, das sich um mich herum verbog – und meine Freunde komplett verschlang.
Ein Teil von mir möchte weinen, aber ehrlich gesagt, habe ich mich gerade erst ausgeweint.
Tomek starrt mich einfach nur an, als wolle er nicht, dass es etwas so Einfaches ist. Das ändert nichts daran, dass es so ist. Er will einen Bösewicht, dem er die Schuld geben kann. Er will jemanden, den er in den Dreck treten kann, und obwohl es einen gibt – kommt das einzige Urteil, das gefällt wird, nicht von einem Kleinstadt-Sergeant. Es kommt von jemandem, der viel weiter oben steht.
Meine Finger umschließen den Kragen meines T-Shirts, und ich ziehe daran, gerade so viel, dass er es sehen kann.
Ärzte nennen es ein „Seatbelt Sign“.
Polizisten nennen es einen „Trauma Stripe“.
Die lange, bräunlich-gelbe, diagonale Prellung, die sich über meine Brust zieht – der Grund, warum ich seit Wochen nicht mehr gut schlafen kann. Der gleiche Grund, warum ich, wenn ich zu laut lache, anfange zu husten oder nicht tief einatmen kann, ohne dass es wehtut.
Es ist mittlerweile verblasst und sieht nicht halb so schlimm aus wie noch vor Wochen, aber sein Blick bleibt darauf haften und dann senkt er ihn. Ich weiß, was er sich vorstellt, also hebe ich den Saum des Shirts an, und tief über meinen Hüften ist der Rest des Blutergusses zu sehen. Dieser hier ist dunkler, hartnäckig immer noch lila, und macht das Sitzen bestenfalls zu einer unangenehmen Angelegenheit. Hässlich und immer noch schmerzhaft – aber es hat mir das Leben gerettet. Na ja, das und Airbags und Knautschzonen.
„Ich dachte –“ Er bricht ab, und einfach so entweicht ihm das Feuer. Die Schärfe in seiner Stimme ist weg, und er klingt wieder mehr wie der Tomek, den ich kenne.
„Ich weiß, was du gedacht hast.“ Ich zucke halbherzig mit den Schultern. „Ist schon okay, Kleinstadtklatsch.“
Ohne ein Wort nimmt Tomek mir den Besen aus der Hand und kehrt das Glas auf dem Boden fertig zusammen, und ich lasse ihn gewähren.
Es ist nicht viel. Aber es ist etwas.
Nach zwei neuen Gläsern im Schrank zu greifen, tut nicht mehr so weh; ich habe mich an die Bewegung gewöhnt. Es herrscht dieses seltsame Gefühl in der Küche zwischen uns, als ob etwas gesagt werden müsste, aber keiner von uns es sagt.
Das Eis knirscht in den Gläsern, als ich den Tee darüber gieße, und klirrt leise wie winzige Eisberge. Ich reiche Tomek das Glas. Er sieht es sich einen Moment lang an, bevor er es nimmt, aber er trinkt nicht. Seine Haltung ist steif, als wüsste er nicht, was er mit sich anfangen soll. Er kam hier rein wie ein Wirbelwind, aber jetzt? Jetzt steht er einfach nur da. Wie ein Mann, der eine Waffe hält, ohne Ziel. Er weiß nicht, was er tun soll, und ich auch nicht.
Ich lehne mich gegen die Theke und führe das Glas an meine Lippen. Die Süße des schwarzen Tees verweilt auf meiner Zungenspitze und zaubert mir ein kleines Lächeln ins Gesicht.
„Weißt du, der Tee ist nicht vergiftet.“ Mein Witz kommt so gut an wie ein Bauchklatscher. Kein Grinsen. Nicht mal ein leises Schnauben durch die Nase – nichts.
Vermutlich hilft mir mein Humor hier nicht weiter.
„Ich habe das Haus kaum verlassen, seit ich wieder da bin, und Daddy denkt, darüber zu reden würde mich aufregen, also sagt er nichts. Aber Tess hält mich auf dem Laufenden, was alle so sagen.“
Papa hat den Bericht gelesen und kennt die Details, aber ich habe noch nicht darüber gesprochen, habe die Geschichte noch nicht wirklich erzählt. Ich bin Tomek nichts schuldig, aber aus irgendeinem Grund sprudeln die Worte einfach so aus mir heraus. Es ist komisch; irgendetwas an ihm bringt die Leute zum Reden. Ich kann mir nur vorstellen, wie viele Kriminelle unter seinem stillen Blick zusammenbrechen.
„Die Charleston RiverDogs haben im Joe gegen die Hillcats gespielt. Es war ein echter Krimi; es ging in die Verlängerung, aber die RiverDogs haben im 10. Inning einen 5:4-Sieg geholt.“ Ein kleines Lächeln schleicht sich auf mein Gesicht, als ich daran zurückdenke, wie wir alle gejubelt haben und das Popcorn durch die Luft flog. „Ein Wahnsinnsspiel.“
Tomek hebt sein Glas, hält aber inne, bevor er einen Schluck nimmt. Er wartet.
„Drew war unser Fahrer. Ich saß auf dem Beifahrersitz; Kelly und Lars saßen hinten. Wir waren vier Blocks von meiner Wohnung entfernt und wollten die Party weiterfeiern, bis die Nachbarn sich beschweren würden, aber –“ Etwas Schweres liegt mir im Hals, und ich habe Mühe, es hinunterzuschlucken.
Ich habe diesen Teil der Geschichte noch nie laut erzählt.
„Ein anderes Auto raste einfach durch die rote Ampel und krachte in die Fahrerseite – es schleuderte mein Auto wie ein verdammtes Spielzeug.“ Es fällt mir schwer, die Details auf ein Minimum zu beschränken; es gibt so viel, was ich sagen möchte, aber es sind Kleinigkeiten, die keine Rolle spielen.
Zum Beispiel, wie Kelly und ich uns darüber stritten, was wir als Nächstes auflegen sollten – The Lindas oder Bikini Kill. Lars sang „Sweet Home Alabama“, nur um uns zu ärgern, und Drew sagte uns allen, wir sollten die Klappe halten, und drohte damit, uns die BBQ-Rippchen nach Memphis-Art vorzuenthalten, die er mitgebracht hatte.
„Mein Auto rutschte über die Kreuzung und kippte auf die Seite. Der Blutalkoholwert des Fahrers lag dreimal über dem gesetzlichen Grenzwert – er kam vom selben Spiel zurück wie wir.“
Meine Lippen verziehen sich fast zu einem Knurren, aber bevor sie es ganz schaffen, fangen sie an zu zittern.
„Er starb beim Aufprall. Der Idiot hatte keinen Sicherheitsgurt angelegt und schoss wie eine Kugel aus einer Waffe direkt durch die Windschutzscheibe. Drew und Kelly waren tot, die Ärzte sagten, sie hätten nicht gelitten, aber Lars schaffte es ins Krankenhaus, starb aber während der Operation.“
Etwas will in meinem Hals hochsteigen, wie ein Schluchzen oder ein Dämon, aber ich schlucke es wieder runter. Tomek rührt sich nicht.
„Dieser Mistkerl hat drei meiner Freunde umgebracht“, ich versuche wie verrückt, meine Stimme ruhig zu halten, aber meine Worte klingen so rau, dass es mich verrät. „Und er musste nicht einmal damit leben.“
Das Eis in meinem Glas klirrt, weil meine Hände zittern, und ich bin ein bisschen überrascht, dass ich das verdammte Ding nicht zerbreche – Glaswaren aus den 70ern sind eben anders gebaut.
Einen Moment lang starre ich einfach nur auf den Tee in meinem Glas und beobachte, wie die Eiswürfel herumschwimmen und aneinanderstoßen.
Als ich wieder aufschaue, hat Tomek seinen Blick nicht von mir abgewendet. Seine Augen sind immer noch weit aufgerissen und brennen vor etwas anderem. Vielleicht ist es die Einfachheit der Sache, die ihn wütend macht – kein gewalttätiger Freund oder ein Überfall – nur ein Autounfall. Aber das macht es für ihn nicht besser, genauso wenig wie es für mich besser ist.
Drei Menschen sind in meinem Auto in dieser Nacht gestorben, und ich hätte eine von ihnen sein können; meine Schutzengel müssen Überstunden gemacht haben, das steht fest.
Da ist ein Schmerz in meiner Brust, der nichts mit den Schmerzen meiner blauen Flecken zu tun hat; ich atme ihn aus und versuche, mich auf etwas Greifbares zu konzentrieren – das Gefühl der Matte am Waschbecken unter meinen Füßen und die Brise in meinem Rücken durch das offene Fenster.
Es ist mir gerade etwas zu real in diesem Raum – es erinnert mich an alte und schlimme Dinge, die ich lieber vergessen würde.
Ich muss mich zurückziehen. Ich brauche etwas Abstand davon. Meine Lippen verziehen sich zu einem Lächeln, und ich stoße einen dieser Ausatmer durch die Nase aus – nicht ganz ein Lachen.
„Glaubst du wirklich, ich würde jemals zulassen, dass ein Mann Hand an mich legt?“, spottete ich, führte meinen Tee an die Lippen und versuchte, den bitteren Geschmack des Gesprächs aus meinem Mund zu spülen.
Es ist nicht gesund, wie ich ausweiche; das weiß ich. Aber ich bin nicht bereit für mehr.
„Mama hat immer gesagt: Halte deine Absätze hoch und deine Ansprüche noch höher.“ Ich rutsche auf meinen Füßen hin und her, stelle den Tee auf die Theke und verschränke die Arme vor der Brust. Diese einfache Barriere gibt mir ein Gefühl von Sicherheit, sicherer, als ich wirklich bin.
Sicher genug, um etwas Dummes zu sagen.
„Ich hab seit dir eigentlich niemanden mehr getroffen, der meinen Ansprüchen gerecht wurde.“
Scheiße.
Sobald die Worte meinen Mund verlassen, kann ich sie nicht mehr zurücknehmen, ich fühle mich nackt. Warum hab ich das gesagt?
„Was?“ Er klingt, als würde er nicht glauben, dass er mich richtig gehört hat, aber es besteht kein Zweifel, dass er jedes Wort gehört hat, das ich gesagt habe. Ich weiß, dass er es gehört hat, und er weiß, dass ich es weiß.
Er macht einen Schritt auf mich zu, und ich stecke zwischen ihm und dem Waschbecken fest. Ich kann nirgendwohin fliehen. „Willst du damit sagen, dass du seit uns mit niemandem mehr zusammen warst?“
„So in etwa.“
Ich hatte in den letzten zehn Jahren Sex, klar, jede Menge davon. Aber war ich mit jemandem in einer festen Beziehung? Länger als die Zeit, die es dauert, bis das Bett kalt wird?
Nein.
All das Eistee-Nippen und die Witze, die ich machen kann, können mich nicht vor den Fragen retten, von denen ich weiß, dass er sie gleich stellen wird. Sein Blick verweilt auf mir, wie festgefroren, als wäre ich ein Rätsel, das er nicht ganz lösen kann. Er wandert meinen Hals hinunter, vorbei an meinem Schlüsselbein und über meine Brust. Da ist eine Traurigkeit, die ich noch nie gesehen habe und die ich nicht erwartet habe.
Ich brauche noch einen Witz.
„Wenn du denkst, ich sehe schlecht aus, dann solltest du mal meinen Camero sehen.“
„Das ist nicht lustig, Austin.“ Seine Stimme ist kurz angebunden, voller scharfer Kanten, und das erschreckt mich.
Ich weiß.
Ich weiß, dass es nicht lustig ist, glaub mir. Jedes Mal, wenn ich mir die Fotos von meinem Auto ansehe, bekomme ich Gänsehaut. Ich weiß, dass das, was passiert ist, nichts Lustiges an sich hat. Vier Leichen sind in der Erde gelandet.
Es hätten fünf sein können.
Ich fühle mich nicht wohl dabei, hier so mit ihm zu stehen, als gäbe es etwas zwischen uns, obwohl das nicht der Fall ist.
Zum ersten Mal verstecke ich mich nicht; ich schaue in seine dunkelbraunen Augen.
„Warum bist du wirklich hier, Tomek?“
Er ist nicht den ganzen Weg hierhergekommen, um den fiktiven Typen ausfindig zu machen, der mich verprügelt hat, genauso wenig wie er den ganzen Weg nach Charleston gefahren wäre, um ihn windelweich zu prügeln. Er ist nicht nur gekommen, um nach mir zu sehen; das hätte er viel einfacher erledigen können, und bei all seinem Geschimpfe und Getöse hat er mich kein einziges Mal gefragt, ob es mir gut geht.
Also, warum ist er hier?
Er antwortet mir nicht, bewegt sich nicht – sieht mich nur weiter mit diesem Blick von ihm an. Dem, der sich anfühlt, als könne er mich durchschauen.
Als könne er etwas sehen, das sonst niemand sieht. Seine Brust hebt und senkt sich mit einem Atemzug, der schreit, dass er im Begriff ist, etwas zu tun, das vielleicht nicht die beste Idee ist – aber Tomek hat sich davon noch nie aufhalten lassen.
Es gibt ein leises Klirren, als er seinen Tee auf den Tisch stellt. Das Kratzen von Glas auf Holz, Eis, das mit einem trägen Klirren zur Ruhe kommt – ich kann es fast nicht hören über dem Klang meines Herzens, das in meiner Brust pocht.
Drei Schritte. Gemessen. Unerschütterlich. Als würde er auf etwas zu marschieren – auf mich zu – und nichts auf dieser Welt könnte ihn aufhalten.
Seine Hitze trifft mich, bevor ich mich überhaupt darauf vorbereiten kann.
Ist es Zufall, dass seit unserem gemeinsamen Sommer niemand mehr hängen geblieben ist?
Ich weiß es nicht.
Was ich weiß, ist, dass ich zu müde bin, um mir Ausreden dafür auszudenken, warum er hier ist, zu müde, um so zu tun, als würde sich das nicht gut anfühlen.
Außerdem glaube ich nicht an Zufälle.
Als er sich bewegt, nehme ich es gar nicht wahr – erst als mein Rücken auf die Arbeitsplatte trifft. Die kühle Oberfläche auf meiner überhitzten Haut lässt mich zusammenzucken, und ich versteife mich. Der Schock lässt mir den Atem stocken, und für einen Moment erwarte ich, den Stich zu spüren, die scharfe Erinnerung an meinen heilenden Körper. Aber das tue ich nicht.
Wie ein Streichholz – so fühlt es sich an.
Wir sind wieder achtzehn. Die Glut, die in der Ladefläche seines Pick-ups schwelte, als wäre sie nie erloschen. Immer noch heiß und darauf wartend, angefacht zu werden.
Seine Hände sind sicher und stark, heben mich auf die Arbeitsplatte, als wäre es genau das, wozu er bestimmt ist, und zwar so, dass es weder ruckelt noch holpert.
Denn er weiß, wie er mich halten muss – genauso wie er weiß, wie er mich küssen muss.
Und es gibt kein Zögern, als ich seinen Kuss erwidere.
Tomek ist ein Mann der Ordnung und Präzision. Seine Welt ist voller scharfer Kanten, strenger Linien und gebügelter Uniformen. Jeden Morgen glatt rasiert, Disziplin in jedem Detail. Aber aus der Nähe spüre ich die schwachen Spuren von Bartstoppeln an seinem Kinn – es fühlt sich rau unter meinen Fingerspitzen an, kratzt an meinen Lippen, als er seinen Mund schräg über meinen legt. Heiß und fordernd, kostend, ziehend, hungrig nach dem hier – nach mir. Ich verliere schnell den Boden unter den Füßen.
Es müsste eigentlich wehtun, so wie er mich festhält – seine Hände drücken sich in meine Hüften, die Theke schneidet in meine Oberschenkel –, aber das ist nichts im Vergleich zu seiner Zunge, die gegen meine peitscht. Mitgerissen von der Strömung dieses Moments. Die Hitze verdunkelt alles andere, vertreibt das dumpfe Pochen und ersetzt es durch etwas, das mir den Atem raubt und mich dazu bringt, mich ihm entgegenzubeugen, statt mich zurückzuziehen.
Es ist die Art von Kuss, die alles andere ausblendet.
Er küsst mich, als hätte er es nie vergessen; als würde er es immer noch wollen.
Und Gott steh mir bei – ich auch.
Ein Stöhnen grollt tief in seiner Brust, als meine Zähne seine volle Unterlippe erwischen, und das wirkt auf mich.
Seine Hände umklammern meine Oberschenkel, stark und besitzergreifend, ziehen mich fest an ihn, als könne er den Abstand zwischen uns nicht ertragen. Eine Hand umklammert mein Bein, führt es um seine Hüfte, Finger drücken sich in die Rückseite meines Oberschenkels und halten mich dort fest. Die andere gleitet an meinem Körper empor, rau und sicher, tanzt meine Rippen hinauf, bevor sie zu meinem Kinn gleitet und meinen Kopf nach hinten neigt. Sein Daumen streift meine Wange, vergräbt sich dann in meinem Haar und zieht mich tiefer an sich. Hitze windet sich tief in meinem Bauch, seine Berührung wird hungriger, und die Luft zwischen uns summt wie ein Stromkabel.
Tomek ertränkt sich nicht in Parfüm, aber irgendetwas haftet an ihm – es ist rein und scharf. Und dicht dahinter etwas Tieferes – Leder von seinem Pistolenhalfter, sonnengewärmte Baumwolle, der Duft eines Mannes, der seinen Tag draußen verbracht hat.
Ich kenne diese Uniform.
Ich bin damit aufgewachsen, sie vor jeder Schicht gebügelt und bereit an der Tür hängen zu sehen. Ich habe geholfen, sie zu waschen und mich um sie zu kümmern. Für mich hat sie immer nur eines bedeutet – Sicherheit.
Aber an Tomek? Da ist es anders.
Ich kann nicht erklären, warum, nicht wirklich. Vielleicht ist es die Art, wie sie ihm steht – wie die klaren Linien ihn größer und breiter wirken lassen. Vielleicht ist es die Art, wie sie meinen Blick an genau die richtigen Stellen lenkt.
Oder vielleicht ist es einfach nur er.
So oder so, ich weiß nur eins – ich will sie ruinieren.
Ich will die Nähte aufreißen und diese kleinen braunen Knöpfe durch die Luft fliegen lassen. Spüren, wie sich der Stoff in meiner Hand verdreht, jede perfekte Linie zerknittern und sehen, wie schnell ich all diese Steifheit und Disziplin mit nichts als meinen Händen und meinem Mund auflösen kann.
Dieses saubere und gebügelte Teil nehmen und es so aussehen lassen, wie es sich anfühlt. Aufgelöst und völlig außer Kontrolle.
Ich greife mit der Faust nach seinem Hemd über seiner rechten Brust, der knackige Stoff knittert unter meinem Griff, bevor ich an seinem Hals hochgleite und ihm durch die Haare fahre. Meine andere Hand zerrt an seinem Ärmel – dabei drücke ich das APD-Abzeichen in meiner Handfläche zusammen.
Meine Finger krallen sich in das dicke Leder seines Dienstgürtels, zerren an der schweren Schnalle und fummeln an dem steifen Klettverschluss herum, der sie festhält. Ich greife tiefer, prüfe das Gewicht, spüre den kühlen Druck seines Holsters an meinem Handgelenk, während ich daran arbeite, es zu öffnen.
Das Knirschen des Klettverschlusses gibt nach, und ich drücke meine Hand gegen die Beule in seiner Hose. Ich spüre, wie er sich gegen den Stoff stemmt, wie seine Hüften instinktiv bei meiner Berührung zucken. Er stöhnt, tief und dumpf wie der Klang von grollendem Donner, der auf mich zukommt.
„Verdammt, Austin!“ Die Worte sind rau und abgehackt, aus seiner Kehle gerissen, als hätte ich sie ihm gestohlen.
Seine Hände gleiten meine Beine hinauf, raue Handflächen über meiner Haut, Hitze folgt ihrem Weg. Hoch, hoch – über die ausgefransten Säume der Shorts, ich bin kaum aus dem Haus gegangen, dann noch höher.
Ich keuche in seinen Mund, als seine Hände unter den Saum meines Shirts gleiten. Tomek packt den Stoff und zieht ihn hoch, und ich lasse ihn. Es gleitet über meinen Kopf, und plötzlich sitze ich auf der Küchentheke meines Daddys, nur mit Shorts und einem Bikini-Oberteil bekleidet.
Er zieht sich gerade so weit zurück, dass er mich ansehen kann, und erstarrt. Sein Blick huscht über mich – über die blauen Flecken, die noch immer meine Haut färben, den dunklen Strich über meiner Schulter und quer über einen Teil meiner Brust, über alles.
Wo ich Mitleid oder vielleicht Unbehagen erwarte, sehe ich nur Verlangen.
Gott, wie er mich ansieht –
Sein Mund findet meinen wieder, und ich höre ganz auf zu denken. Die Hitze seiner Hände fühlt sich an, als würden sie mich brandmarken, während er seine Daumen über meine Rippen krümmt, als wäre ich etwas, das er auseinandernehmen und wieder zusammensetzen muss.
Er schmeckt zu gut und fühlt sich zu gut an.
Irgendwo im Hinterkopf höre ich das Flüstern der Vernunft, das versucht, den Nebel zu durchdringen – und mir sagt, ich solle das Ganze lange genug bremsen, um es wenigstens woanders hinzubringen – zum Beispiel in mein Zimmer. Nicht hier.
Denn so sehr ich das auch will, so sehr ich ihn auch will, weiß ich, dass es nur Ärger bedeutet, wenn ich die Dinge in der Küche meines Vaters noch weitergehen lasse.
Ich beginne, mich zurückzuziehen – nur ein bisschen, aber sein Mund folgt mir weiter, und ich versuche herauszufinden, wie oft ich ihn mich noch küssen lassen werde, bevor ich tatsächlich etwas sage – und dann höre ich es.
Ein Auto, das in die Einfahrt fährt.
Mein Blut gefriert in meinen Adern.
„Scheiße!“
Wir springen auseinander, als hätten wir einen Stromschlag bekommen. Wir wissen verdammt genau, wer gerade vorgefahren ist, und plötzlich sind wir nichts weiter als zwei Teenager, die dabei erwischt wurden, wie sie sich nach der Ausgangssperre hereinschleichen.
Ich rutsche von der Arbeitsplatte herunter und suche nach meinem Shirt, das Tomek geworfen hat. Es ist auf der Rückenlehne eines Stuhls gelandet. Ein stechender Schmerz durchfährt mich, als ich es über den Kopf ziehe, und ich zucke zusammen.
Tomek ist sofort bei mir. Er hilft mir, den Stoff wieder in Form zu bringen, zieht sanft meine Haare unter dem Ausschnitt hervor und streicht sie über meine Schultern. Er berührt mich kaum – und doch kribbelt meine Haut an jeder Stelle, die er berührt.
Das Geräusch einer zuschlagenden Ladehaube lässt mich zusammenzucken. Ich bin mir nicht sicher, auf wen mein Vater wütender wäre, auf mich oder auf Tomek.
Er schnallt seinen Gürtel wieder um und achtet darauf, dass sein Hemd so gut wie möglich in die Hose gesteckt ist, angesichts dessen, was ich damit angerichtet habe. Gegen die Beule in seiner Hose kann er wenig ausrichten, aber trotzdem versucht er, sie zu verstecken. Ich weiß nicht, wie man eine rasende Erektion versteckt, aber er versucht es verdammt noch mal.
Sein Haar ist völlig durcheinander, weil ich mit den Fingern hindurchgefahren bin, und er fährt sich mit einer Hand durch die Locken, um sie halbherzig wieder in Form zu bringen. Er rückt seinen Gürtel noch einmal zurecht.
Die ganze Zeit über ruhen seine Augen auf mir – glühend, als wäre das, was gerade zwischen uns passiert ist, noch nicht vorbei.
Das Knirschen von Stiefeln auf Kies kommt näher, dann das schwere Stampfen von Schritten auf der Veranda, gefolgt vom Klimpern von Schlüsseln.
Gerade als ich zurücktreten will, hält Tomek mich auf.
Er beugt sich vor und drückt mir einen kurzen Kuss auf die Lippen, als könne er einfach nicht anders.
Dann – einfach so – verändert sich sein Gesichtsausdruck. Sergeant Tomek Dalton, wieder im Dienst.
„Ich bin vorbeigekommen, um nach dir zu sehen“, sagt er sanft; jetzt ganz geschäftsmäßig. Das tiefe Knurren ist verschwunden. „Du hast mich hereingebeten, und wir haben uns nur ein bisschen unterhalten.“
Ich nicke und greife nach meinem Glas. Er tut dasselbe.
Es ist keine Lüge, nicht ganz.
Ich lasse nur den Teil weg, wo er mich halb nackt auf der Küchentheke hatte; Daddy muss davon auf keinen Fall erfahren.
Er macht einen Schritt zurück, hebt seinen Tee an die Lippen und steckt die andere Hand in die Tasche – wahrscheinlich versucht er, seine Erektion zu verbergen. Ich ziehe eine Grimasse, als ob das funktionieren würde – es ist eine Kleinigkeit, aber Daddy mag es nicht, wenn seine Beamten einfach so mit den Händen in den Taschen herumstehen. Das sieht schlampig und unprofessionell aus.
Aber da unsere Ausrede nur ein kurzer Besuch und ein Plausch aus alter Verbundenheit ist, lässt er es vielleicht durchgehen.
Die Tür schwingt auf, und er tritt herein, bleibt aber abrupt stehen, als er seinen Sergeant um acht Uhr abends in seiner Küche stehen sieht.
Seine Stirn runzelt sich wie zwei schwarze Raupen, und seine Stimme ist voller Verwirrung und Neugier, aber er sieht auch erleichtert aus, als er sieht, dass zwischen Tomek und mir mehr als genug Platz für Jesus ist.
Er ist ein eher altmodischer Typ. Ich werde immer seine kleine Tochter sein, egal wie alt ich werde, und ich weiß verdammt sicher, dass er jeden Mann misstrauisch beäugen wird, der mich ansieht oder mir zu nahe kommt – selbst wenn es einer seiner besten Sergeants ist.
„Dalton?“
Tief durchatmen. Bleib locker.
Ich schnappe mir den Teekrug und schütte ihm ein großes Glas ein, wobei ich mich zwinge, mit entspannter Stimme zu sprechen. Zugegeben, ich habe nicht viel Übung darin; ich musste noch nie versuchen, etwas vor ihm zu verbergen.
„Hey, Daddy“, sage ich und halte ihm das Glas hin. „Wie war’s bei Mick’s? Hast du ein paar Spiele gewonnen?“
An jedem anderen Abend nach der Arbeit wäre Daddy bei Mick’s Pool Hall & Bar. Der Laden gibt’s schon länger, als ich mich erinnern kann – aus irgendeinem Grund heißt er Micks, aber niemand weiß warum. Der Typ, dem er gehört, heißt Doug, und er führt ihn nicht mal. Seine Frau Donna macht das.
Er schaut etwas zu lange auf das Glas in meiner Hand, und für den Bruchteil einer Sekunde fühle ich mich, als stünde ich vor meinem Pfarrer und würde darauf warten, meine Sünden zu beichten oder so
Aber ich weiß, wie ich mit diesem Blick umgehen muss.
Einfach dem Blick standhalten.
Nach ein paar Sekunden nimmt er das Glas und trinkt einen großen Schluck, wobei seine Augen über den Rand hinweg zwischen mir und Tomek hin und her huschen.
„Drei von vier. Ein paar gute Würfe, aber der Bankshot hat mich erwischt.“
Er wendet sich an Tomek. Ich gerate ein wenig in Panik, habe keine Ahnung, ob Tomek vor meinem Vater die Fassung bewahren kann.
„Was führt dich hierher, Dalton?“
Ich versuche, meinen Blick nicht zu Tomek zu richten, also nehme ich einen Schluck von meinem Tee, nur um meine Hände zu beschäftigen.
Zu meiner großen Erleichterung zuckt er nicht mit der Wimper. Er hält dem Blick meines Vaters stand, so unerschütterlich wie immer.
„Guten Abend, Chief“, sagt er, als wäre es nichts Besonderes. „Wusste, dass Austin wieder in der Stadt ist, hab das Licht brennen sehen, wollte nur mal vorbeischauen und Hallo sagen, um der alten Zeiten willen, und nachsehen, ob alles in Ordnung ist.“
Es ist eine absolut plausible Erklärung, und verdammt, ich glaube ihm sogar.
Sieht so aus, als würde Daddy das auch; er nickt einmal. Ein Nicken ist gut; alles andere würde bedeuten, dass er dich durchschaut hat.
Außerdem war Tomek in den letzten zehn Jahren vielleicht sein Büro, aber er und ich waren in jeder Klasse zusammen, als wir aufwuchsen – etwas, das Daddy bestimmt vergessen hat.
„Na, ich mach mich jetzt mal auf den Weg.“ Er sieht mich an: „Alles in Ordnung, Austin?“
„Mir geht’s gut, Tomek. Danke, dass du vorbeigekommen bist. Es war wirklich schön, dich wiederzusehen.“
Ich halte meine Stimme ruhig, mein Lächeln lässig – in der Hoffnung, dass Daddy nicht hören kann, wie mein Herz gleich aus meiner Brust hüpft.
Tomek nickt mir kurz zu, mit dem gleichen professionellen Nicken, das alle Polizisten machen.
„Danke für den Tee. Hab einen schönen Abend, Austin.“
Noch ein Nicken für Daddy.
„Sir.“
Tomek ist schon fast aus der Küche, als ich schnell hinzufüge, dass ich ihn zur Tür begleite; es ist eine Kleinigkeit, aber sind es nicht immer die kleinen Dinge, die dich verraten, wenn du versuchst, ungeschoren davonzukommen?
Achtzehn Jahre bin ich in diesem Haus aufgewachsen, und noch nie ist ein Gast von selbst zur Tür gegangen. Ich kann nicht glauben, dass ich das fast vergessen hätte.
Die Haustür schließt sich hinter uns.
Draußen ist die Luft nicht so stickig, und es weht sogar eine Brise, die die Hitze zwischen uns abkühlt – aber sie ist nicht verschwunden. Sie hat sich gewunden. Sie wartet.
Ich werfe einen Blick über meine Schulter zurück ins Haus und sehe, wie Daddys Silhouette in der Küche verschwindet.
Dann wende ich mich Tomek zu, atme erleichtert auf und forme mit den Lippen das Wort „Puh“. Er legt die Hände auf seinen Gürtel – diese klassische Polizistenhaltung – und wir stehen einfach nur da.
Ich kann den Ausdruck in seinem Gesicht nicht deuten. Hat er Zweifel an dem, was auch immer das gerade zwischen uns war? Oder mache ich mir wie immer zu viele Gedanken über die ganze Sache?
Bevor ich mich entscheiden kann, macht Tomek eine Bewegung, kommt einen Schritt näher und umarmt mich – eine Geste, die für neugierige Schnüffler auf den ersten Blick völlig harmlos wirkt.
Dann – so leise, dass nur ich und die Grillen ihn hören können – flüstert er mir ins Ohr.
„Bei mir. In zwei Stunden.“
Mein Magen dreht sich um wie bei einer Cheerleaderin, die einen Salto macht. Ich öffne den Mund, aber er geht schon weg.
Er überquert den Rasen. Steigt in seinen Streifenwagen.
Und dann – ist er weg.
Zwei Stunden.
Was zum Teufel soll ich damit anfangen? Nur dass ich die Antwort darauf bereits kenne. Ich greife in meine Tasche und ziehe mein Handy heraus – der Bildschirm ist immer noch gesprungen.
Der erste Klingelton ist noch nicht einmal zu Ende, da nimmt Tess schon ab, und ich unterbreche sie, bevor sie mir auch nur ein höfliches „Hallo“ oder ein aufgeregtes „Hey, Mädel!“ sagen kann.
„Hey, Hads, du musst mich bei Doc treffen. Sofort. „
Einen Grund zu finden, um aus dem Haus zu kommen, ohne Verdacht zu erregen, war so einfach wie einen einzigen Namen zu nennen: Tess.
Meine Komplizin. Meine beste Freundin. Meine beste Freundin, auf Leben und Tod.
Sobald ich sagte, dass ich mich schuldig fühlte, weil ich so eine verdammte Einsiedlerin war, und dass ich sie sehen wollte, lächelte Daddy.
Er bot mir sogar an, mich zu Doc’s zu fahren, aber ich sagte ihm, die Luft sei zu schön zum Spazierengehen, um sie mit einer Autofahrt zu verschwenden. Was keine Lüge ist – jetzt, wo die Hitze endlich nachlässt und die Sonne untergeht, fühlt sich die Nachtluft richtig gut an. Der Himmel klammert sich noch an die letzten Streifen von tiefem Orange und Rosa, bevor er der Dämmerung nachgibt. Die Zikaden heulen jetzt richtig laut, und die ersten Sterne blinken durch die Dunkelheit.
Solche Nächte gibt es in der Stadt nicht. Zu viel Licht, zu viel Lärm.
Ich muss wohl ein paar Minuten lang darüber geschwafelt haben, als Daddy nur leise lachte, mir sagte, ich solle auf mich aufpassen, und mich dann gehen ließ. Normalerweise lässt er sich gerne von mir die Ohren vollquatschen.
Fünfundvierzig Minuten später gehe ich auf das örtliche 24-Stunden-Diner zu, um mich mit Tess zu treffen.
An einem Dienstagabend ist Doc’s ein ebenso guter geheimer Treffpunkt wie jeder andere – vor allem, weil niemand hier ist. In Amsterdam ist unter der Woche nicht gerade viel los, es sei denn, es gibt ein Footballspiel oder ein Festival in der Stadt.
Der Laden hat sich seit der Highschool kein bisschen verändert – immer noch eine Mischung aus Denny’s und Shoney’s, immer noch mit Klebeband und Wunschdenken zusammengeflickt. Die roten Sitznischen sind abgenutzt, mit verblasstem Vinyl geflickt, und sogar der Boden hat immer noch denselben hässlichen 70er-Jahre-Druck, der mehr nächtlichen Klatsch gesehen hat, als ich es je tun werde.
Ich entdecke Tess in unserer alten Ecknische, und in dem Moment, als sie mich sieht, springt sie auf, als wäre ich gerade aus einem Kriegsflugzeug gestiegen.
Ich komme mir wie ein Idiot vor, dass ich sie nicht früher gesehen habe, aber es gibt keinen Groll, als sie ihre Arme um mich schlingt und mich so fest umarmt, dass selbst eine Python neidisch wäre. Es tut höllisch weh, aber ich unterdrücke den Husten, der mir in die Kehle steigt. Das wird das hier nicht ruinieren.
Mann, habe ich dieses Mädchen vermisst.
Endlich lässt sie mich los und mustert mich von oben bis unten, die Hände in die Hüften gestemmt.
„Schau mal, was die Katze hierher geschleppt hat.“
Sie ist gleichermaßen glücklich und genervt – zum Glück für mich ist keine Verletztheit dabei. Was aber da ist, ist Neugier, und zwar jede Menge davon. Zweifellos will sie wissen, warum ich sie hierher gerufen habe, kurz vor neun Uhr, nachdem ich seit meiner Rückkehr kaum mit ihr gesprochen habe.
„Zwei ganze Wochen, und ich bekomme endlich eine SMS um fast neun Uhr abends? Mädel, wenn du mich bitten willst, dir zu helfen, eine Leiche zu vergraben, brauche ich erst mal einen Milchshake.“
Ich schnaube und schüttle den Kopf, aber hinter meinem Lächeln steckt jede Menge Schuldgefühl.
„Hads, es tut mir leid, dass ich nicht da war. Es war total verrückt, und ich –“
Tess bringt mich mit einer weiteren Umarmung zum Schweigen und drückt mich so fest, als wolle sie mir die Schuldgefühle regelrecht aus dem Leib wringen. Ich keuche und huste an ihrer Schulter, und sie zuckt zurück, als hätte sie mich gerade in Brand gesteckt.
„Scheiße! Tut mir leid, Mädel, ich hab vergessen, dass es dir noch wehtut. Alles okay? “
Ich reibe mir die Rippen und winke ab. „Mir geht’s gut, Hads.“
„Na, dann lass uns hinsetzen, bevor ich dir noch mehr blaue Flecken verpasse.“
Sie schubst mich mit etwas zu viel Elan in die Sitzecke und rutscht mir gegenüber, wobei sie die Füße auf die Sitzbank legt, als gehöre ihr der Laden.
Ich atme durch die Nase aus und fahre mir mit der Hand über das Gesicht. „Es tut mir wirklich leid, Tess.“
Sie lacht mich nur aus, als wäre ich ein Idiot.
„Meine Güte, Cherry Bomb, entspann dich. Ich weiß, dass du gerade einiges durchmachst. Wunden brauchen Zeit zum Heilen, und Trauer verläuft nicht linear. Ich wusste, dass du wieder zu dir kommst, wenn du bereit bist.“
Ich lasse meinen Kopf auf den Tisch sinken und stöhne. Ich verdiene dieses Mädchen nicht. Tess kichert nur über mein Theater.
„Außerdem weiß ich viel zu viel über dich, als dass du jemals glauben könntest, du könntest diesem dynamischen Duo entkommen.“ Sie sagt das und deutet abwechselnd auf uns beide.
Wenn das nicht die Wahrheit ist.
„Okay, jetzt, wo wir das aus dem Weg haben. Was geht dir denn auf die Nerven?“
Sie verschränkt die Arme und macht es sich in der Sitzecke bequem, während sie auf den Klatsch wartet, den ich gleich ausplaudern werde.
Sie kennt mich einfach zu gut.
Ich stütze meine Ellbogen auf den Tisch und sehe sie unverblümt an. „Okay. Tess Marie Waller, ich muss dir zwei Dinge erzählen, und du musst mir auf dein in Ungnade gefallenes Pfadfinderabzeichen schwören, dass du kein Wort davon an jemanden weitergibst. “
Tess ist schon interessiert, aber als ich das mit dem Pfadfinderabzeichen erwähne, leuchten ihre Augen regelrecht. Das hier ist todernst; kleine Schwüre sind was für Kinder.
Sie nickt schnell und rückt näher.
„– Hast du dir die Brustwarzen piercen lassen?“
„Tess, was zum Teufel?!“ Mir fällt die Kinnlade runter, und sie schnaubt und kichert.
„Ich mach nur Spaß, Schatz. Du musst dich ein bisschen entspannen; genug mit dem ganzen streng geheimen Zeug. Du weißt, dass du mir vertrauen kannst. Sag mir, was los ist.“
Nach einer kurzen Pause hält sie ihre Hand mit der Handfläche nach oben. „Ich schwöre auf mein in Ungnade gefallenes Pfadfinderabzeichen.“
Ich lache leise auf und schaue mich um. Der Laden ist wie ausgestorben – nur der Koch hinten und eine Kellnerin, die durch ihr Handy scrollt.
Trotzdem senke ich meine Stimme. „In dem Sommer, als wir die Highschool abgeschlossen haben, habe ich etwas getan, von dem ich dir nie erzählt habe.“
Tesss Gesicht wird ernst, jede Spur von Neckerei verschwindet.
„Tomek und ich hatten Sex.“
Ich hatte eigentlich nicht vor, es einfach so herauszuplatzen, obwohl das einer der Gründe war, warum ich sie hierher gerufen hatte.
Jetzt ist sie an der Reihe, zu erstarren, große Augen zu machen – und, was noch beeindruckender ist –, völlig sprachlos zu sein. Tess.exe funktioniert nicht mehr.
Tess Waller geht es nie an Worten mangelt, also wiederhole ich, für den Fall, dass ich gerade den Reset-Knopf bei meiner besten Freundin gedrückt habe, was ich gesagt habe, diesmal etwas langsamer.
„Ich hatte was mit Tomek Dalton, bevor ich aufs College ging und bevor er zur Polizeiakademie ging.“
Ich habe es jetzt zweimal gesagt, aber ich habe das Gefühl, ich muss es ihr vielleicht noch einmal sagen, denn ihr Kiefer hängt herunter und sie hat schon länger nicht mehr geblinzelt, als mir lieb ist.
„Tess?“ Ich winke mit der Hand vor ihrem Gesicht, und wie ein eingefrorener Fernsehbildschirm kommt sie wieder in Bewegung.
„Was? – Moment, wie? Warte mal, wann?“ Ihre Worte prallen aufeinander und kämpfen um einen Weg nach draußen.
„Tomek und ich hatten was miteinander –“
„Ja, ja, ich bin dabei, Cheech. Das habe ich verstanden“, sagt sie und starrt immer noch auf den Tisch. Die Hände hoch, die Finger zucken, in ihrem Kopf arbeiten die Zahnräder sichtbar. „Okay, wie ist das passiert? Und warum habe ich nichts davon gewusst?“
„Es war am Tag nach den Abschlussprüfungen. Du und ich waren mit Dean auf der Tribüne und haben uns das Trainingsspiel angesehen. Du bist nach dem Spiel mit Dean losgezogen, um Eis zu holen, erinnerst du dich?“
Tess nickt schon, ihr Gehirn blättert die Erinnerungen durch. „Ja, daran erinnere ich mich. Ist das passiert, nachdem wir dich dort zurückgelassen hatten?“
„Sozusagen, ja. Ich bin einfach noch ein bisschen geblieben und habe den letzten Moment genossen. Als ich aufstand, um zu gehen, bin ich Cash begegnet –“
„Cash Denton?“
„Ja, ich habe früher auf seine kleine Schwester aufgepasst, weißt du noch?“ Tess nickt jetzt mit größerer Gewissheit. „Er kam gerade vom Feld und wir kamen ins Gespräch. Er hat mir zu meinem Stipendium gratuliert und wir haben einfach ein bisschen gequatscht.“
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