Salz auf ihrer Haut 2

Weiter geht es mit der romantischen Sexgeschichte, die hoffentlich bei Euch für Leidenschaft und Kopfkino sorgt.

➔ Teil 1 findet ihr hier

… Tess nickt weiter und wartet auf den spannenden Teil. Also springe ich vor.

„Gerade als ich gehen wollte, meinte er, ich sollte vielleicht noch ein paar Minuten bleiben – er sagte, die Footballmannschaft würde gleich mit dem Auto von Schulleiter Farris irgendwelche Jahresabschluss-Spielereien veranstalten, und wenn ich jetzt ginge, würde ich mitten drin landen.“

„Er war nicht gerade einer deiner größten Fans seit dem Baseball-Vorfall mit Kenny Moore.“

Ich nicke. Es stellt sich heraus: Wenn du den Neffen des Schulleiters mit Fastpitch-Baseballs bewirfst – weil er versucht hat, dich auf dem Feld mit ein bisschen Grapschen anzumachen –, macht dich das bei dem Mann nicht gerade beliebt. Er mag es noch weniger, wenn dein Vater, der damals gerade zum Chef befördert worden war, herkommen muss, um den Schulleiter und seinen Neffen in ihre Schranken zu weisen.

“ Also, was ist dann passiert?“

Tess sitzt ganz gespannt da und beobachtet mich, als wäre es ihre Lieblingsfolge von Jerry Springer, und ich kann ihr das nicht verübeln.

„Ich saß einfach nur da, schaute aufs Spielfeld hinaus und dachte an vier Jahre voller Spiele, Leichtathletikwettkämpfe, Fotos und all das – ich habe mich einfach in dem Moment verlieren lassen“, sage ich, wobei mein Tempo ungewollt langsamer wird.

Ich muss nicht weiter ausführen, wie ich mich gefragt habe, ob ich jemals zurückkommen würde, um all das noch einmal zu sehen. Ich habe Tess das Herz gebrochen, als ich gegangen bin; kein Grund, noch Salz in die Wunde zu streuen. Entweder versteht sie es nicht, oder es ist ihr egal; sie hängt einfach an jedem meiner Worte, mit einem Ausdruck aus Ungläubigkeit, Aufregung und dieser Art von Hunger, die nur von erstklassigem Klatsch kommt.

Ich fahre mir mit der Hand durch die Haare, immer noch nicht ganz sicher, wie ich erklären soll, was genau als Nächstes passierte.

„Als ich endlich aufstand, um zu gehen, drehte ich mich um, und Tomek stand da und griff nach seiner Tasche – ich schätze, er hatte sie dort oben gelassen, damit sie nicht im Dreck landete, weißt du? Es schien, als hätte er dieselbe Art von Erleuchtung beim Abschluss wie ich.“ Ich schaue auf den Tisch hinunter und fahre mit dem Finger über die eingravierten Initialen auf der alten Oberfläche. „Als ich näher kam, bekam er diesen komischen Ausdruck im Gesicht, als wollte er mir etwas sagen, tat es aber nicht, also nahm ich das als Zeichen, zu gehen.“

Ihre Hände umklammern die Tischkante, als würde sie sie davon abhalten, sich über die Sitzbank auf mich zu stürzen.

„Ich ging an ihm vorbei, und da –“ Ich halte inne; die Erinnerung daran ist immer noch etwas, das ich nicht ganz entwirrt habe. „Er packte meine Hand, zog mich zurück, und nun ja, er küsste mich.“

„Oh mein Gott!“

Ihr Schrei ist laut genug, um Lazarus dazu zu bringen, sich umzudrehen und um fünf Minuten mehr zu bitten, und ich springe fast aus meiner Haut – zum zweiten Mal an diesem Abend.

Ich ducke mich in der Sitzecke, bevor meine Augen einen Blick umherwandern, um zu sehen, ob jemand zusieht, aber wir sind immer noch weitgehend allein – obwohl ich einen Koch dabei erwische, wie er durch das Kellnerfenster späht, wahrscheinlich fragend, ob gerade jemand abserviert wurde. Wäre nicht das erste Mal. Doc’s hat schon alles gesehen.

„Du willst mir erzählen, dass Tomek Dalton dich einfach gepackt und geküsst hat? Einfach so? Keine Vorwarnung, gar nichts?“ Tess hat so viel Verstand, mir diesen Teil zuzuflüstern, aber ihre Stimme ist drängend und leise.

Ich schüttle den Kopf, versuche immer noch, das zu verstehen, aber ich habe jetzt nicht mehr Antworten als damals.

„Na, was ist dann passiert? War es gut? Seid ihr zusammen gegangen?“ Ihre Fragen kommen wie Maschinengewehrfeuer.

„Danach? Nicht viel. Ich bin nach Hause gegangen …“, sage ich mit einem einfachen Achselzucken.

„… Austin! Was zum Teufel?“

„Tess Marie, darf ich weitermachen?“ Sie hüpft ein paar Mal in der Sitzecke auf und ab, nickt dann aber, als würde ich ihr die Zähne ziehen oder so. „Ich hab ihn am nächsten Tag vor dem Haus meines Vaters gesehen; er hat mir die Tür seines Trucks aufgemacht, ich bin reingesprungen, und wir haben uns getroffen, rumgehangen, geredet, was gegessen und –“

„Und??“

„Und was?“, frage ich empört, obwohl ich genau weiß, worauf sie hinauswill.

„Habt ihr den Teufelstango getanzt?“

Ich ziehe eine Grimasse. „Im Ernst, Tess? ‚Teufelstango‘? Wer redet denn so, zehn Jahre nach der Highschool? Verdammt, wer redet so schon nach der Mittelschule?“

„Okay, gut.Habt ihr gefickt?“ fragt sie, legt extra Betonung auf ihr Lieblingswort und spricht es schön langsam aus, damit ich die Bedeutung auf keinen Fall verpasse.

“ „Na, das ist jetzt aber ein bisschen derb.“

Tess starrt mich nur an, unbeeindruckt, ohne jedes Taktgefühl und ohne dass es ihr noch einen Dreck schert.

Ich seufze und antworte widerwillig. „… Ja.“

Sie schlägt mit den Händen auf den Tisch, das Besteck klappert, und ich springe fast schon wieder auf.

„Herrgott, Tess!“

„Wie war’s? War er gut? Sag mir, dass es gut war! “

Natürlich, das Heiligste aller Klatschgeschichten, die jedes Mädchen über ihre beste Freundin wissen will. War der Sex gut?

„Tess, das ist nur eine der Sachen, die ich dir erzählen muss.“

Sie gibt nicht nach. Manche Dinge müssen auf die richtige Art und Weise erledigt werden, und Fragen müssen in der Reihenfolge beantwortet werden, in der sie gestellt wurden.

Ich lehne mich in der Sitzecke zurück, verschränke die Arme und schüttle den Kopf. „Ja… es war ziemlich gut. “

Erinnerungen laufen mir durch den Kopf wie ein Sommer-Blockbuster – die Hitze, die in der Fahrerkabine seines Trucks aufstieg, die beschlagenen Scheiben, die Art, wie seine Augen sich auf meine richteten, langsam und träge, als hätte er alle Zeit der Welt.

„… Eigentlich richtig gut.“

Tess grinst, als hätte sie einen Preis auf dem Jahrmarkt gewonnen. Ob sie mein kleines, geistesabwesendes Geständnis bemerkt hat oder einfach nur den nächsten Teil der Geschichte hören will, sie drängt nicht nach.

„Also, was ist die andere Sache?“

Ich atme tief aus und setze mich auf. Jetzt geht’s los.

„Tomek ist gerade bei meinem Daddy vorbeigekommen. Er hat mich wieder geküsst, und die Sache wurde langsam ziemlich heiß und heftig.“

Ich sehe, wie sie Luft holt, den Atem, den sie gleich verschwenden wird, schreiend, also drücke ich meine Hand auf ihren Mund.

Tess leckt meine Handfläche.

„Igitt!“ Ich ziehe meine Hand ruckartig zurück und wische sie an meiner Shorts ab. „Reg dich nicht zu sehr auf; wir haben gar nichts gemacht. Papa kam von Mick zurück, und Tomek hat ihm gesagt, er sei nur aus alter Verbundenheit zu Besuch und wolle sich vergewissern, dass es mir gut geht.“

„Hat dein Papa das geglaubt? Er ist nicht dumm, weißt du.“

Sie hat recht.

„Scheint so. Die Sache ist die: Als ich ihn nach draußen begleitete … sagte er mir, ich solle ihn in zwei Stunden bei ihm treffen.“

Tesss Augen werden so groß, dass ich das Blau darin nicht mehr sehen kann. „Wann war das?“

Ich hole mein Handy heraus und schaue auf die Uhr.

„Vor etwas mehr als einer Stunde.“

Jetzt kommt es – der Wutanfall, den man nicht aufhalten kann. Ich bereite mich schon auf den Aufprall vor, bereit, mir die Ohren zuzuhalten und unter den Tisch zu tauchen – aber es kommt nichts.

Zum ersten Mal huscht etwas, das fast wie Schmerz aussieht, über ihr Gesicht. Tess zögert und beißt sich auf die Lippe, wie sie es tut, wenn sie tief nachdenkt.

„Also, ich weiß, das ist Privatsache, aber … warum hast du mir das nie erzählt? Du weißt doch, ich hätte dich unterstützt.“

Ich habe Tess seit über zehn Jahren nicht gesehen. Ich war ein mieser Besucher, und dann bin ich die letzten zwei Wochen abwesend gewesen – und darüber ist sie sauer? Weil ich nichts von einer Sommerromanze vor einem Jahrzehnt wusste?

Klingt plausibel.

„Natürlich weiß ich das. Es ist nur …“ Ich ringe um Worte, aber die englische Sprache scheint mir in dieser Hinsicht zu fehlen. „Es ist mir einfach nicht in den Sinn gekommen. Und später, als es mir dann doch einfiel … …hat es mir irgendwie gefallen, etwas zu haben, das nur mir gehörte. Niemand anderem.“

Sie hört zu, wartet, also rede ich weiter. „Hier kennt jeder jeden. Das war ein Grund, warum ich nichts gesagt habe. Ich glaube, mir hat einfach die Vorstellung gefallen, die ganze verdammte Stadt zu täuschen, bevor ich weggegangen bin.“

Es ist nicht die beste Erklärung, aber es ist die Wahrheit. Tess wirft mir einen Blick zu, aber es ist kein vorwurfsvoller – eher verständnisvoller.

„Hm. Ich dachte mir schon, dass du einfach nicht hören wolltest, wie dir alle sagen, dass Tomek dir das Herz brechen würde.“

Sie hat nicht Unrecht.

„Da ist was dran.“ Ich zucke mit den Schultern. „Aber die Sache ist die: Manchmal macht Sex einfach nur Spaß. Es muss nichts bedeuten. Er hat nie gesagt, dass er eine Fernbeziehung will, und ich habe nie nach Blumen oder einem Versprechungsring gefragt.“

Ich lehne mich in der Sitzecke zurück und atme tief aus. „Es war einfach … schön. Wir wollten nichts voneinander außer Spaß. Er wusste, dass ich aufs College gehen würde, und ich wusste, dass er mit Cash zur Akademie gehen würde. Ich konnte es nicht ertragen, in dieser Stadt zu bleiben, und er würde nie daran denken, sie zu verlassen.“

Tess trommelt mit den Fingern auf den Tisch.

„Also … was hast du vor? Die Zeit läuft.“

Ich stöhne und lasse meinen Kopf in meine Hände sinken. „Verdammt, wenn ich das wüsste. Was soll ich denn tun?“

Sie neigt den Kopf. „Stehst du immer noch auf ihn?“

Ich denke zurück an seinen Mund auf meinem. An die Wärme seiner Hände, daran, wie wir vielleicht genau dort auf der Küchentheke meines Vaters gelandet wären, wenn wir nicht unterbrochen worden wären.

„Anscheinend.“

Tess lässt sich nicht beirren. „Was ist sein Ziel?“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Nun, ich bezweifle stark, dass er mich heiraten, 2,5 Kinder haben und in einem kleinen Haus mit weißem Lattenzaun leben will.“

Tut mir leid, Norman. Die Bilder waren schön, aber das Leben ahmt die Kunst nicht immer nach.

„Also … Sex, wahrscheinlich?“ Tess neigt den Kopf.

„Wahrscheinlich.“

„Und du willst ihn nicht sehen?“

Ich lehne mich in der Sitzecke zurück und denke darüber nach. Was will ich davon? Aber mir fällt nichts ein. „Chicken Soup for the Soul“ und Judy Bloom haben mich nicht gerade darauf vorbereitet.

Ich gebe auf und schüttle den Kopf. „Ich weiß es nicht.“

„Doch, das tust du.“

Ihre Antwort verblüfft mich. Ich sehe sie mit einem kühnen, „Was zum Teufel?“-Blick an, aber sie lächelt nur – dieses verdammte Lächeln, das sagt, dass sie mehr weiß, als sie preisgibt.

„Du wusstest schon, was du wolltest, bevor du dich hingesetzt hast. Verdammt, ich wette, sogar bevor du mich überhaupt angerufen hast.“

Ich blinzele. „Warum reden wir dann noch darüber?“

Tess grinst. „Das ist jetzt eine gute Frage.“

Sie rutscht näher und beugt sich vor. „Austin, das ist vielleicht eines der wenigen Male, bei denen ich dir etwas über dich erzählen kann, das du noch nicht weißt. Du bist nicht verwirrt. Du weißt genau, was du willst – du willst nur, dass dir jemand sagt, dass es okay ist, es dir zu holen.“

Meine Kehle fühlt sich eng an, als hätte sie gerade hineingegriffen und eine Wahrheit herausgezogen, für die ich noch nicht bereit war.

„Du hast die Hölle durchgemacht, Mädchen: Tommy, deine Mama, dann der Wegzug aus der Stadt und der Unfall. Du hast dir in den Kopf gesetzt, dass du für immer traurig sein musst. Und das stimmt nicht.“

Ich atme aus und schüttle den Kopf. „Also … was will ich tun?“

Tess grinst. „Mädchen, er geht dir unter die Haut. Verdammt, dass du das so lange für dich behalten hast.“

Warte, bis sie herausfindet, dass Cash die ganze verdammte Zeit Bescheid wusste.

Tess schenkt mir dieses Lächeln, das nur jemand geben kann, der dich in- und auswendig kennt. „Ich kenne dich schon seit den Windeln und der Kita. Ich habe noch nie gesehen, dass ein Typ dich so durcheinandergebracht hat. Was ist in diesem Sommer passiert? Es hat offensichtlich Eindruck hinterlassen. Die eigentliche Frage ist also –“

Sie deutet auf das leere Diner.

„Warum zum Teufel sitzt du immer noch hier in einem beschissenen Diner, trinkst keinen miesen Kaffee und redest mit mir darüber, was du nicht weißt, was du tun willst?“

Sie macht sogar Anführungszeichen in der Luft bei „weiß nicht“, und ich verdrehe die Augen. Es ist beleidigend, wie recht sie hat.

Tess hat mich erwischt. Verdammt, sie hat mich erwischt. Und sie weiß es auch. Also frage ich das Einzige, was noch zu fragen bleibt.

„Sehe ich okay aus?“

Sie schnaubt. „Abgesehen von den blauen Flecken? Wenn ich Tomek wäre, würde ich hier auf diesem Tisch süßen, wilden Sex mit dir haben.“

Das Lachen bricht aus mir heraus, bevor ich es aufhalten kann. Ich sehe aus wie ein totales Desaster, und wir beide wissen das.

„Komm schon.“ Sie rutscht aus der Sitzecke und schnappt sich meine Hand. „Wir müssen dir was Schöneres zum Anziehen besorgen.“

Sie klatscht mit der Hand auf den Tisch – obwohl wir nichts als Platz, Zeit und Sauerstoff verbrauchen – und zerrt mich zur Tür. Jetzt habe ich es wirklich vermasselt.

Ich schaue wieder auf meine Uhr – als ob das die Zeit irgendwie beschleunigen würde.

22:36 Uhr.

Das kalte Bier in meinen Händen hat nicht viel dazu beigetragen, meine Nerven zu beruhigen. Ich bin immer noch nervöser, als wenn ich kurz davor stünde, einen Wohnwagen voller Junkies und Dealer zu stürmen – nichts als meine Dienstwaffe und ein paar halbherzige Verstärkungsleute, die erst in fünfzehn Minuten da sind.

Die Junkies sind schlimm. Die Dealer? Noch schlimmer.

Und trotzdem ist das kein fairer Vergleich.

Denn das hier? Das hier ist schlimmer.

Ich habe keine Angst vor dem, was heute Nacht durch meine Tür kommen könnte – ich habe panische Angst vor dem, was vielleicht nicht kommt.

Zwei Stunden.

Ich hab ihr zwei Stunden gesagt – was verdammt dumm von mir war; hätte ich etwas Verstand gehabt, hätte ich ihr drei gesagt. Denn es ist nicht so einfach wie einfach auszustempeln. Es dauert, bis ich zurück bin, die Berichte fertig mache, für die Nacht abmelde und die Wache räume. Dann muss ich meinen Arsch nach Hause schleppen und duschen, denn nachdem ich den ganzen Tag in meinem Auto geschwitzt habe, will ich verdammt noch mal nicht in meine Nähe kommen, ohne eine Dusche.

Ich bin erst seit fünf Minuten zu Hause, und obwohl ich weiß, dass ich diese Dusche brauche, kann ich nicht aufhören, auf meine Haustür zu starren.

Was, wenn ich unter der Dusche stehe, wenn sie vorbeikommt?

Was, wenn sie gar nicht vorbeikommt?

Was, wenn sie es schon getan hat, aber weil ich ein dummer Arsch bin und noch nicht zu Hause war, weil ich ihr zwei Stunden gesagt habe und nicht zweieinhalb? Hätte ich einfach aufrunden sollen. Jemandem zweieinhalb Stunden zu sagen, geht einfach nicht so leicht über die Lippen. Aber zumindest würde ich dann nicht hier stehen und jede Sekunde meiner ganzen verdammten Existenz hinterfragen.

Scheiße.

Ich bin ein Wrack. Ehrlich gesagt – einen Wohnwagen voller Junkies am Stadtrand zu stürmen, wäre vielleicht beruhigender als das hier.

Das war so eine schlechte Idee, wie es schlechte Ideen nur gibt.

Und wenn ich Cash Denton das nächste Mal sehe, verpasse ich diesem Arschloch einen Schlag direkt in die Achselhöhle.

Mir ging es gut, einfach jeden Abend vorbeizufahren, vorbeizuschauen, ohne wirklich vorbeizuschauen. Aber nein – ich musste mir ausgerechnet den einen Typen anhören, der sich seine Beziehung nicht erarbeiten musste. Cash hatte mehr Glück als ein Hund, der ein Steak-Essen findet, mit Shay. Das Mädchen ist ihm als Teenager praktisch in den Schoß gefallen, und sie ist nie klug genug geworden, sich einen anderen Typen zu suchen.

Verdammte Highschool-Lieblinge.

Und ich hab mir von dem Idioten einreden lassen.

Abgesehen davon hatte er nicht Unrecht.

Austin heute Abend zu sehen, hat mich mehr durcheinandergebracht, als es all die Gerüchte, die in der Stadt kursieren, jemals könnten. Ein Autounfall. Nicht irgendein Arschloch, das Hand an sie legt. Nur ein besoffener Scheißkerl, der über eine rote Ampel gefahren ist.

Ein verdammter Autounfall.

Ich ging es im Kopf durch, welche Polizeistation ich anrufen müsste, um den Unfallbericht zu bekommen. Aber solange ich nicht der nächste Angehörige bin, ist es ziemlich unwahrscheinlich, dass die Polizei von Charleston bereit wäre, Details einer wahrscheinlich noch laufenden Ermittlung preiszugeben. Nicht, dass es irgendetwas helfen würde, es zu wissen. Wahrscheinlich würde es alles nur noch schlimmer machen.

Genau zu wissen, wie betrunken dieser Mistkerl war, würde meiner Wut nichts nützen – außer mir vielleicht genug Energie zu geben, um noch eine Stunde lang im Fitnessraum der Wache auf den Boxsack einzuhacken. Ich weiß alles, was ich wissen muss…

Austin hat drei Freunde verloren.

Ich bin seit zehn Jahren Polizist und habe jede Menge Autounfälle gesehen – einige leichte Blechschäden und andere, bei denen ich um 2 Uhr morgens an Türen klopfen und zusehen musste, wie Familien auseinanderbrachen.

Austins Unfall? Sie tendiert eher zu Letzterem.

Der Gedanke an ihren Körper in diesem zerquetschten Auto dreht mir den Magen um, und ich spüre, wie mir etwas Saures in den Hals steigt.

Ich weiß ein oder zwei Dinge über „Trauma Stripes“.

Dem dunklen Gelb und dem verblassten Braun nach zu urteilen, saß sie wahrscheinlich nicht gerade auf ihrem Sitz, als es sie erwischte. Die Stelle an ihrer Schulter war schwer anzusehen – viel zu nah an ihrem Hals für meinen Geschmack. Sie hat Glück, dass das verdammte Ding nicht in sie geschnitten hat.

Prellungen am Oberkörper verblassen schneller, aber die über ihren Hüften? Das ist die schlimme. Dort kommt es zu inneren Blutungen. Bleibt länger dunkel und tut höllisch weh.

Was mich dazu bringt, mich selbst dafür treten zu wollen, dass ich sie so auf die Theke gelegt habe. Sexy? Ja. Hat sich aber wahrscheinlich nicht besonders gut angefühlt.

Ja, Cash hat recht. Ich bin ein ziemlicher Idiot.

Aber ich bereue es nicht.

Kann ich nicht.

Ich kann der gleichen Hitze danken, die mich auf meinem verdammten Sitz schwitzen ließ, für diese abgeschnittenen Shorts – kurz genug, um Daisy Dukes in den Schatten zu stellen. Das sind nicht die Shorts, die ihr Vater sie jemals aus dem Haus tragen lassen würde.

Austin hatte schon immer endlos lange Beine. Aber ich kann mich nicht erinnern, dass sie ein Rosentattoo auf der Wade hatte.

Passt aber zu ihr.

Dieses wilde rotbraune Haar von ihr? Fühlte sich immer noch seidig zwischen meinen Fingern an, als ich ihr das Shirt auszog. Da habe ich den blauen Fleck gar nicht gesehen – war zu sehr abgelenkt von dem dunkelgrünen Bikini-Oberteil und all dem, was es nicht bedeckte.

Sie hatte mich schon in der Zange – obwohl ich wusste, dass sie das nicht für mich trug.

Sie wieder zu berühren – zu spüren, wie sich ihre Beine um mich schlangen – fühlte sich verdammt richtig an. Sie schmeckte nach Tee und Sommer, und wenn mich Lügen über Reue in die Hölle bringen würden, hätte ich ein Ticket erster Klasse.

Denn es gibt nicht einen Funken davon in meinem Körper. Nicht, wenn ich immer noch den Duft von Orangen und Ingwer auf ihrer Haut riechen kann. Nicht, wenn ich immer noch spüre, wie ihre Hände an meinem Gürtel arbeiten, kurz davor, mich komplett zu entblößen.

Ich kann nicht sagen, dass ich jemals etwas mehr gewollt habe.

Nicht, als ich unter diesen Freitagabend-Lichtern stand, die Uhr tickte, und ich um einen letzten Versuch in der Endzone betete.

Nicht, als ich meinen Eid ablegte, zu schützen und zu dienen.

Nicht einmal, als ich mich hinter das Steuer meines ersten Streifenwagens setzte und dachte, ich hätte alles im Griff.

Nichts davon – kein einziges bisschen im Vergleich zu dem Verlangen, das mich durchflutete, in dem Moment, als sie meinen Kuss erwiderte.

Und wenn ihr Vater nicht in die Einfahrt gefahren wäre?

Ich weiß nicht, wie weit es gegangen wäre.

Ich öffne einen weiteren Knopf meiner Uniform und versuche, mich von der Erinnerung daran zu lösen, wie Austin sie grob behandelt hat. Ich habe mein Bestes getan, um die tiefen Falten zu glätten, wo sie sie in ihren Fäusten umklammert hatte, aber es hat keinen Deut etwas geändert.

Ich wusste, dass Frauen die Uniform mochten, aber ich hätte nie gedacht, dass Austin eine von ihnen sein könnte – ihr Vater ist der verdammte Polizeichef.

Das allein hätte jeden Reiz zunichte machen müssen. Hätte.

Aber sie schaute nicht auf das Abzeichen ihres Vaters. Sie schaute mich an.

Ich fahre mir mit der Hand durch die Haare und schüttle sie – Cash hatte recht. Ich war noch nie so durcheinander. Das bin ich nicht. Und wenn er nie etwas gesagt hätte, wäre alles in Ordnung.

Dieses Bier wäre im Handumdrehen weg, und ich würde entweder nach einem Spiel suchen, das ich mir ansehen kann, oder mir unter der Dusche einen runterholen und versuchen, diese Frau aus meinem Kopf zu bekommen.

Aber nein.

Er musste einfach den Mund aufmachen und Beziehungsratschläge austeilen, als wäre er irgendeine Autorität auf dem Gebiet. Dabei weiß ich von mindestens sechs Malen, bei denen der Idiot seinen eigenen Jahrestag vergessen hat – Trottel.

Und jetzt stehe ich hier und starre wie ein liebeskranker Trottel auf meine Haustür und warte darauf, dass sie durch sie hereinkommt.

Ich habe die letzte Woche damit verbracht, alles Mögliche zu tun, außer auf verdammte Bäume zu klettern, um mich von ihr abzulenken – hat mir ja auch viel geholfen. Am Ende habe ich doch etwas Dummes gemacht.

Aber das Dumme hat sich verdammt gut angefühlt.

Was Frauen angeht, war Austin Walker so entspannt, wie eine Frau nur sein kann. Ja, jeder wusste, dass sie ein Papa-Kind war, aber dieses Papa-Kind war die Härteste von allen.

Sie hing mit den Jungs rum und spielte genauso hart, und dieses Stipendium, das sie fürs Basketballspielen bekam? Ihr alter Herr hat das nie vergessen. Sie kannte sich mit einem Camaro-Motor besser aus als die Hälfte dieser Punks in der Stadt.

Alles an ihr schrie „Traumfrau“, aber für mich persönlich? Mir hat immer gefallen, dass sie ihr Auto ganz alleine restauriert hat – na ja, abgesehen von ein bisschen Hilfe von ihrem alten Herrn ab und zu.

Nicht der Sport, nicht das hübsche Gesicht oder die Beine, die den Verkehr zum Stehen bringen – obwohl die auch nicht schlecht sind. Es ist die Tatsache, dass es Austin nichts ausmacht, sich die Hände schmutzig zu machen.

Sie zog sich ein APD-T-Shirt und ein paar zerrissene Jeans an und verbrachte den ganzen Tag in der Einfahrt mit ihrem Vater, bis zu den Ellbogen in Öl, als wäre es nichts.

Jede Frau, die mit ihren Händen arbeiten kann und nichts dagegen hat, mit Dreck und Schmutz bedeckt zu sein, ist einfach verdammt sexy.

Und wenn ich mal ganz ehrlich bin, hatte ich seit unserem gemeinsamen Sommer mehr als nur ein paar Gedanken über sie – Gedanken, die die Motorhaube dieses Camaros betreffen und Dinge, die einen Pastor in seiner eigenen Kirche ins Schwitzen bringen würden.

Die Art von Gedanken, bei denen mein Schwanz in der Hose zappelt.

Reiß dich verdammt noch mal zusammen, Tomek!

22:46 Uhr.

Als ich von meiner Uhr aufschaue, sehe ich es. Durch das Milchglas meiner Haustür sehe ich es.

Eine Silhouette, zu zart und schlank, um ein Mann zu sein.

Ich habe jede Menge Freundinnen, aber ich weiß schon beim ersten Blick, dass es keine von ihnen ist – es ist Austin.

Ihre Faust hebt sich – sie will gerade klopfen –, aber ich bin schon quer durch den Raum und reiße die Tür auf, bevor ihre Knöchel das alte Holz berühren.

Sie sieht erschrocken aus – ich hab sie wohl überrascht.

Aber als die Überraschung verfliegt, lächelt sie.

„Hey“, das Wort ist leise und gehaucht, als hätte sie den Atem angehalten.

„Hey.“

Ich halte ihr die Tür auf, damit sie reinkommen kann, bevor ich die Straße auf und ab schaue – niemand ist draußen, also schließe ich die Tür und verriegele sie hinter ihr. Die Vorderseite des Hauses liegt im Dunkeln, als ich das Licht auf der Veranda ausschalte.

„Dachte mir, du brauchst vielleicht ein paar Minuten, um deine Schicht abzuschließen, Berichte abzuschreiben und dich abzumelden.“

Die meisten Leute denken nicht daran, dass wir nicht einfach nur ein- und ausstempeln. Aber Austin weiß es, und es bringt mich zum Lächeln, dass sie es weiß.

Sie zieht die Kapuze ihres Hoodies zurück; nur weil es spät ist, heißt das nicht, dass niemand hinschaut – aber wie zum Teufel hat sie es in diesen verdammten Shorts aus dem Haus ihres Vaters geschafft?

Die Luft zwischen uns ist schwer.

Einen Moment lang wissen wir beide nicht, was wir sagen sollen – oder wenn wir es wissen, sagen wir es nicht.

Worte können manchmal alles durcheinanderbringen. Und doch geht mir etwas durch den Kopf. Bevor sie mit dem anfängt, was ich für unnötigen Smalltalk halte, halte ich sie auf. Ich hebe meine Hand, meine Finger streifen über ihre Lippen – weich, warm, und sie erstarrt.

„Austin, ich muss dir was sagen.“

Ich kann nicht glauben, dass ich das gleich sagen werde. Ich atme tief durch. Ruhig bleiben.

„Es tut mir leid, dass ich so aufgetaucht bin.“ Ihre Augenbrauen ziehen sich zusammen, ihre Lippen sind leicht geöffnet vor Verwirrung – zweifellos ist das nicht das, was sie erwartet hat, aber es muss gesagt werden.

„Ich hab nicht klar gedacht. Ich hätte anrufen sollen oder so – ich hätte das nicht tun sollen.“

Ja, ich hasse mich selbst. Noch mehr hasse ich das, was ich in ihren Augen sehe; es sieht mit jeder Sekunde mehr nach Enttäuschung aus. Ich versau das schon jetzt, aber ich bringe es einfach nicht über mich, die Worte „Ich hätte dich nicht küssen sollen“ zu sagen, denn das ist Blödsinn.

„Wenn ich irgendwelche Grenzen von dir überschritten habe, dann …“

Der Rest von was auch immer ich geplant hatte, bleibt mir einfach im Hals stecken.

Weil die Spitze meines Mittelfingers in ihrem Mund steckt.

Ich erstarre, spüre das sanfte Kratzen ihrer Zähne an meinem Fingerkuppen, bevor sie daran saugt.

Ein langsames, träges Saugen.

Ich nehme kaum wahr, wie mein Mund aufgeht, wie die Luft in einem langsamen, unregelmäßigen Atemzug meine Lungen verlässt – zusammen mit was auch immer ich sonst noch sagen wollte. Hätte wahrscheinlich sowieso beschissen geklungen, also kein Verlust.

Die Weichheit ihrer Lippen und die Wärme ihres Mundes verdoppeln den Blutfluss, der nach Süden strömt. Und der Blick, den sie mir zuwirft? Sie sieht aus wie die Katze, die die verdammte Sahne erwischt hat, und das lässt Hitze durch meine Adern strömen, mein Körper reagiert so schnell, dass sich meine Welt dreht.

Sie löst sich mit einem langsamen Plopp, leckt sich die Lippen, aber mein Körper verlangt nach mehr.

„Scheiße –“,

Sie unterbricht mich.

„Tomek, hast du den Truck noch?“

Was? Den Truck, den ich in der Highschool hatte? Meinen grauen Chevy K10? Ich schüttle den Kopf.

„Nein“, sage ich, immer noch halb benommen von dem, was sie gerade mit mir gemacht hat. „Ich habe ihn vor der Akademie verkauft.“

In dem Moment, als die Worte meinen Mund verlassen, trübt sich etwas in ihren Augen. Ich komme mir wie ein Idiot vor, weil ich nicht weiß, warum.

„Das ist schade“, sagt sie leise und spielt nervös mit ihren Fingernägeln.

Ihr Kopf sinkt herab, als wolle sie mir ausweichen.

„Ich habe auf dem Weg hierher an diesen Truck gedacht“, gibt sie zu.

Ich sage nichts; ich höre nur zu. Denn ehrlich gesagt, was soll ich schon sagen? Ja, ich habe auch an diesen Truck gedacht.

„Ich habe daran gedacht, auf der Ladefläche dieses Lastwagens zu liegen. Auf dem Offuts-Feld. Draußen am See.“

Ich weiß genau, wovon sie spricht. Es war kein See; es war ein Rückhaltebecken, das die tief liegenden Felder im Frühling vor Überschwemmungen schützte. Wir sind dort oft schwimmen gegangen; das haben alle gemacht. Eine gute Möglichkeit, sich abzukühlen, wenn man nichts gegen ein bisschen Schlamm hatte.

„Manchmal“, fährt sie fort und zupft nun am Ärmel ihres Hoodies herum, „als ich gerade in Charleston angekommen war, habe ich, wenn ich nicht schlafen konnte, mein Fenster geöffnet, mich auf den Boden meines Wohnheimzimmers gelegt, die Augen geschlossen und so getan, als wäre ich wieder mit dir in diesem Truck.“

Darauf habe ich nichts zu sagen. Ich habe diesen Truck geliebt. Er war ein Schrotthaufen, aber er war mein Schrotthaufen. Hab ihn nur verkauft, weil die Akademie nicht umsonst war. Konnte mir nicht gerade einen Spritfresser leisten, als ich pleite war und versuchte, Polizist zu werden.

Bereue es jetzt aber definitiv.

„Nachdem du das Haus meines Vaters verlassen hattest, fing ich an, daran zu denken, wie du mich in dem Truck geküsst hast und wie du mich heute Nacht geküsst hast – ich wollte dich so verdammt gerne.“

Ihre Stimme wird leiser, sanft wie ein Flüstern, aber immer noch rau.

„Seit dem Unfall habe ich viel über Entscheidungen nachgedacht, die ich getroffen habe, und über Dinge, die ich vielleicht anders hätte machen sollen. Aber nicht über diesen Truck, denn jede Sekunde, die ich darin verbrachte, fühlte sich sicher an. Als wären wir woanders. Weg von Amsterdam.“

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich habe viel über diesen Truck nachgedacht und über alles, was wir darin gemacht haben. Ich habe das Gefühl, ich sollte mich entschuldigen. Als hätte ich irgendwie wissen müssen, was dieser verdammte Truck bedeutete, und ich hätte sie niemals gehen lassen dürfen.

„Wolltest du mir wirklich sagen, dass das ein Fehler war?“

Ich handle, bevor ich mich zurückhalten kann – eine Hand auf ihrer Hüfte, die andere um ihren Hinterkopf gelegt, meine Finger gleiten durch ihr Haar. Mein Mund erobert ihren, tief und unerbittlich, und kostet jeden sanften Atemzug zwischen uns aus.

Sie holt scharf Luft, bevor sie sich an mich schmiegt, ihre Hände umklammern mich fest – eine Faust in meinem Ärmel, direkt über meinem Dienstabzeichen, die andere an meine Brust gepresst. Der Stoff spannt sich unter ihrem Griff, dehnt sich und knittert, und ich weiß schon jetzt, dass ich die Falten nie wieder rausbekommen werde.

Aber das ist mir völlig egal, denn wenn sie mich so küsst? Als wolle sie in mir versinken? Da spielen solche Kleinigkeiten einfach keine Rolle.

Ja, ich wollte gerade etwas Dummes sagen. Gott sei Dank gibt es Frauen aus dem Süden.

Ich löse meinen Mund gerade so lange von ihrem, um eines zu sagen:

„Wir werden zu Ende bringen, was wir in der Küche deines Vaters angefangen haben.“

Etwas Stärkeres als Adrenalin durchströmt mich, und bevor einer von uns etwas sagt, führe ich sie rückwärts. Als ihr Rücken auf die Fliesen der Kücheninsel trifft, öffnet sich ihr Mund, und ich nehme ihn wieder. Meine Lippen gleiten langsam über ihre, bedächtig – wie ein Feuer, das schwelt, bevor es aufflammt und alles in seinem Weg verschlingt.

Und meine Hände?

Die sind nicht untätig.

Ich ziehe den Reißverschluss herunter, schiebe ihr den Hoodie von den Schultern und lasse ihn ohne zu zögern auf den Boden gleiten. Das lockere Langarmshirt, das ich erwartet hatte, ist weg, ersetzt durch etwas Kleineres – Weicheres. Ein weißes Tanktop schmiegt sich jetzt an sie, der dünne Stoff spannt sich über Kurven, nach denen ich mich schon so sehr gesehnt habe.

Und das werde ich auch.

Denn das? Das muss auch weg.

Sie hebt ohne zu zögern die Arme und lässt sich von mir führen. In dem Moment, in dem ich es ihr über den Kopf ziehe, fällt ihr Haar herab und ergießt sich in wilden Wellen über ihre Schultern.

Ihr Atem stockt, als meine Hände ihre Rippen streifen, meine Finger über verblassendes Gelb und tiefes Braun gleiten. Ich halte eine halbe Sekunde inne, mein Daumen streift über die Narbe – nicht genug, um den Moment zu zerstören, gerade genug, um mich daran zu erinnern, vorsichtig zu sein.

Doch dann wandert mein Blick tiefer.

Das Dunkelgrün, das ich erwartet hatte, ist nicht da. Es ist schwarz – dünner Baumwollstoff, weiche Spitze. Schlicht, aber verdammt, wenn es sie nicht wie die Sünde in Seide gehüllt aussehen lässt. Der Stoff schmiegt sich an die Rundung ihrer Brüste, hebt sie an und umrahmt sie genau richtig – C-Körbchen, aber sie sehen aus, als fänden sie gut in meine Hand, als wären sie etwas, für das es sich lohnt, mir Zeit zu nehmen. Ich schlucke schwer, meine Hände finden ihren Weg zurück zu ihrer Taille, bereit, sie weiter auszuziehen.

Ich achte auf ihre Hüften, als ich den Knopf an ihren Shorts öffne und den Reißverschluss herunterziehe, wobei das Geräusch der sich trennenden Zähne ein leises metallisches Knirschen erzeugt.

Ich weiß ein oder zwei Dinge darüber, wie man einer Frau schnell die Kleider auszieht, aber ich beeile mich jetzt nicht – nicht wie früher.

Sie wackelt ein wenig, als ich ihr die Shorts von den Hüften schiebe, und sie gleiten ihre Beine hinunter, bis sie auf meinem Boden liegen bleiben.

Verdammt, das ist süß.

Ihre Flip-Flops rutschen mit einem trägen Tritt über den Boden.

Jetzt steht sie einfach in meiner Küche, nur mit einem schwarzen Bralette und dunkelgrünen Höschen bekleidet. Es ist ein Anblick, der meine Hände zucken lässt und meinen Schwanz schmerzen lässt. Blutergüsse? Ja, ich schätze, die sind da, aber ich sehe sie nicht.

Sie holt einen zittrigen kleinen Atemzug, von dem ich ziemlich sicher bin, dass er von Nervosität kommt, als ich meine Daumen in den Bund ihres Slips hake und ihr einen Moment Zeit gebe. Lange genug, um mich aufzuhalten, aber das tut sie nicht.

Sie will das auch. Ich beuge mich vor und drücke einen Kuss auf ihren Bauch, dann auf die Stelle, wo das dunkle Durcheinander eines Blutergusses ist. Ich lasse meine Lippen mehrmals über ihre Haut streichen, lasse sie die Wärme meines Atems auf der Haut spüren, die ich freiliege, während ich ihr Höschen herunterziehe.

Da sehe ich es.

Wäre ich ein dummer Teenager, würde ich wahrscheinlich sofort in die Hose kommen.

Denn dort, in die Haut ihrer Hüfte tätowiert –

ist eine Zahl.

Meine Zahl.

47

Ich habe diese Nummer bei allem getragen, egal bei welcher Sportart – die Nummer 47 gehört immer mir. Und jetzt ist sie auf ihr. Ich schaue wieder zu ihr hoch, und ich will verdammt sein, wenn Austin Walker nicht rot wird.

Ich will mit meiner Zunge darüber gleiten – sehen, wie sie sich windet. Aber sie ist noch lange nicht fertig damit, mir Dinge zu geben, die mir das Wasser im Mund zusammenlaufen lassen.

Ich wende meinen Blick lange genug von ihr ab, um ihr Höschen ganz herunterzuziehen, und ich stöhne. Nichts steht mir im Weg – jeder Zentimeter von ihr ist glatt. Rasiert oder gewachst, ich weiß es nicht, und es ist mir egal.

Aber ich weiß, dass ich mehr schmecken will als die Tinte auf ihrer Haut.

Ich blicke vom Boden zu ihr hoch; ich bin vielleicht schon verloren.

Weiche Beine, von denen ich meine Hände nicht lassen kann, meine Nummer auf ihrer Hüfte tätowiert, ein straffer Bauch von jahrelangen Ballspielen und Training.

Gott segne Amerikas Lieblingszeitvertreib.

Ich lasse meine Zunge in ihren Bauchnabel gleiten.

„Tomek, was machst du da –?“

Sie ist atemlos, und ich grinse.

Was mache ich da eigentlich?

Ob sie das nun als echte Frage gemeint hat oder nicht – die Antwort wird dieselbe sein. Ich lasse meine Hand über ihre Oberschenkel gleiten und spreize ihre Beine gerade so weit, wie ich es brauche.

„Ich mache das, was Männer in der Küche machen –“

Ich drücke meine Lippen an die Innenseite ihres Knies, halte meinen Blick auf ihren gerichtet, während ich eines ihrer Beine über meine Schulter hebe, sie genau dort festhalte, wo ich sie haben will, und sie dazu bringe, sich am Tresen festzuklammern

„– essen.“

Zwischen meinen Worten und dem Moment, in dem ich meinen Mund auf sie lege, liegt ein Herzschlag – gerade lang genug, um das heftige Heben ihrer Brust zu bemerken, die Art, wie ihr Atem stockt.

So hatte ich sie nie, als wir achtzehn waren – zu viel Zögern, zu viele Zweifel. Sie drängte nicht, und ich drängte nicht darauf. Sex war damals einfacher, und ich war nicht besonders scharf darauf, einer Frau die Muschi zu lecken – schien mir nicht so wichtig zu sein.

Hatte nicht geahnt, wie sehr ich es am Ende lieben würde.

Wie leicht es ist, eine Frau nur mit meinem Mund zu verwöhnen.

Jetzt weiß ich es besser.

Ich bin nicht der erste Mann, der sie kostet, aber ich werde verdammt sichergehen, dass ich derjenige bin, an den sie sich erinnert.

Ihr Atem stockt in dem Moment, in dem meine Zunge sie findet, und ihr ganzer Körper spannt sich an. Ich lecke ihre Spalte entlang, langsam und träge, führe sie sanft daran heran. Ihr Oberschenkel spannt sich über meiner Schulter, ihre Finger graben sich in die Arbeitsplatte, als würde sie sonst umfallen. Das könnte sie tatsächlich, wenn ich mit ihr fertig bin. Ihre Augen sind halb geschlossen, die Brauen gerunzelt, als wäre sie tief in einem Traum versunken, aber so einen Traum hat sie noch nie gehabt.

„Scheiße –“

Dann die Worte, so leise – mehr Atem als Stimme. Ich will mehr hören.

Ich mach’s noch mal – lecke langsam, tauche meine Zunge hinter ihre Schamlippen, koste sie richtig aus. Sie ist süß, mit nur einem Hauch von Salz. Es ist die Art von Geschmack, die an meiner Zunge klebt, von der ich schon jetzt weiß, dass ich ihr noch lange nach diesem Moment nachjagen werde. Ich habe Männer gesehen, die sich selbst ruiniert haben, weil sie dem Rausch nachjagten – das hier? Das ist die Art von Sucht, die mich ruinieren lassen würde.

Ihre Hüften rollen nach vorne, um meinem Mund entgegenzukommen, und ich glaube, sie merkt nicht einmal, dass sie das tut. Ich war nie der Typ Mann, der das brauchte. Hatte nie eine Frau, die ich so sehr wollte, dass ich mich nach ihr sehnte.

Sie so zu haben, gibt mir die perfekte Hebelwirkung, um sie genau dort zu halten, wo ich sie haben will. Ich bin mir sicher, dass sie lieber auf einem Bett liegen würde, und vielleicht kommen wir später noch dazu. Aber im Moment lässt sie sich von mir verschlingen, als wäre ich ausgehungert. Und wenn ihr alter Herr nicht nach Hause gekommen wäre, hätte ich sie genau so in ihrem Haus gehabt.

Es gibt keinen schnelleren Weg, gefeuert zu werden, als dabei erwischt zu werden, wie man die Tochter seines Chefs in seinem eigenen Haus mit der Zunge fickt.

Wahrscheinlich gibt es auch keinen schnelleren Weg, in einem Minenschacht zu landen.

Meine Hand streicht an ihrer Wade auf und ab, folgt der sanften Kurve des Muskels, meine Fingerspitzen streichen über die Rose auf ihrer Haut.

Sie haucht meinen Namen.

Kein Flüstern. Kein Stöhnen. Etwas dazwischen – zerbrechlich und roh – das wie ein Stromschlag direkt in meinen Schwanz schießt.

Ich lasse meine Hand höher gleiten, meine Finger streichen über ihren Oberschenkel, bevor sie zwischen ihre Beine gleiten. Ich spreize ihre feuchten Schamlippen mit meinen Fingerspitzen, und sie zittert, als ich auf und ab reibe und ihre Feuchtigkeit verteile. Sie erstarrt, der Atem bleibt ihr im Hals stecken, als würde sie sich auf etwas gefasst machen. Aber es gibt kein „sich gefasst machen“ – nur das Gefühl.

Meine Lippen öffnen sich zu einem Kuss, langsam und feucht, meine Zunge schlingt sich um ihre Klitoris. Sie erstarrt, nur für eine Sekunde, gefangen zwischen Lust und dem Schock darüber – doch dieses Zögern verschwindet blitzschnell, als ich meine Zunge flachlege und sie wieder nach oben gleiten lasse.

Der Atem, den sie angehalten hatte, zerbricht und entweicht in einem erstickten Keuchen; als wäre sie nicht bereit dafür gewesen – obwohl sie hierhergekommen war, weil sie es wollte.

Ich spreize sie mit meinen Fingern, entblöße diese hübsche kleine Perle, die sich nirgendwo verstecken kann. Ihre Schenkel spannen sich an, ihr Atem ist scharf und unregelmäßig. Ich hauche ihr langsam und neckisch einen Atemzug zu, und sie zittert und wimmert – leise, sehnsüchtig. Das ist fast der süßeste Klang, den ich je gehört habe.

Ich lasse sie nicht warten. Ich lege meinen Mund auf sie und küsse sie, als wären es ihre Lippen – langsam, tief, genüsslich. Meine Zunge huscht, gleitet, dreht sich – lockend, neckend, spielend. Ich sauge gerade so viel, dass sie nach Luft schnappt, ihre Hüften zucken nach vorne, jagen der Hitze nach. Und verdammt, ich liebe es, wie sie sich für mich bewegt.

Sie klammert sich an die Arbeitsplatte, windet sich, ihr Körper bettelt um mehr. Diesmal macht sie sich nicht die Mühe, das Stöhnen zu unterdrücken. Ich bearbeite ihre Muschi mit meinem Mund, meine Zunge rollt, leckt, neckt auf eine Art, die sie zum Zittern bringt. Ihr Atem kommt schnell, scharf, jeder Atemzug im Takt meiner Zungenspitzen. Und dann passiert es – dieses Geräusch, das ich die ganze Nacht wollte. Dieses gehauchte, verzweifelte Stöhnen, das über ihre Lippen gleitet, während ich einen Finger hineingleiten lasse, auf der Suche nach der Stelle, für deren Entdeckung sich so wenige Männer die Zeit nehmen.

Ja, da ist er.

Sie ist eng. Heiß. Feucht. Perfekt.

Ihre Hüften zucken nach vorne, ihr Bein spannt sich um meine Schulter, als ich einen zweiten Finger hinzufüge. Ich bewege mich im Gleichklang – Zunge und Finger arbeiten zusammen – und ziehe sie genau dorthin, wo ich sie haben will.

„Gott… – Tomek…“

Wären meine beiden Hände nicht beschäftigt, würde ich meinen Schwanz umklammern, nur um die Spannung etwas zu lindern, denn so sehr ich das hier auch genieße – und das tue ich –, bin ich so hart, dass es fast schon wehtut.

Aber diese Frau, diese verdammte Frau – sie ist mir einen Schritt voraus.

Ihre Hände zittern, als sie sich von der Arbeitsplatte lösen, und mein Mund verlangsamt sich, während ich zusehe, wie sie das Bralette hochzieht. Sie neckt sich selbst, rollt eine weiche, rosa Brustwarze zwischen ihren Fingern.

Ich bewege mich nicht – ich sehe nur zu, wie sich die Knospe zu einer kleinen Spitze versteift. Ihre Finger zittern, als ihre andere Hand mein Haar findet, sich hindurchschlängelt, über meine Kopfhaut kratzt – mich zurückzieht.

„Du bist noch nicht fertig, oder?“

Verdammt noch mal – Nein.

Nein, das bin ich verdammt noch mal nicht.

Was ich alles mit dieser Frau machen werde. Ich mache mir im Kopf eine Liste, und es wird die ganze Nacht dauern, bis ich auch nur einen kleinen Teil davon abgearbeitet habe.

„Spiel weiter mit deinen Titten, Baby.“ Ich lecke mir die Lippen und knurre in ihre Muschi. „Zeig mir, wie du es magst, wenn ich sie berühre, während ich deine süße Muschi lecke.“

Ihr Stöhnen geht mir direkt unter die Haut, während ich meine Zunge schneller kreisen lasse, wieder sauge und einen weiteren Finger in sie schiebe, den ich in einer „Komm her“-Bewegung krümme. Weil ich will, dass sie kommt.

Ihr Atem stockt – wird schneller, flacher. Jedes Mal, wenn ich stöhne, zuckt sie zusammen und wimmert. Ihr Griff in meinen Haaren wird fester – scharf und verzweifelt, und ich liebe es verdammt noch mal, wie es brennt.

Ihr Körper fängt an zu zucken, sich zusammenzuziehen – ihre Schenkel zittern um meine Finger bei jedem Stoß und Ruck, wenn ich diese Stelle in ihr finde.

Dann mache ich mich an die Arbeit.

Ich höre, wie das leise Wimmern einsetzt.

Ich lege noch einen drauf; sie verlässt diese Küche nicht, bevor ich bekomme, was ich will, und ich will, dass Austin Walker völlig ausrastet.

Ich lecke sie, als wäre sie das Beste, was ich je auf meiner Zunge hatte – nehme diese süße, geschwollene Perle in meinen Mund und lasse meine Zunge immer wieder darüber gleiten. Ich lasse ihr kaum Raum zum Atmen. Ihre Hüften reiben sich an meinem Mund – jagen ihm nach, brauchen ihn. Ihre Beine zittern, und ihre Fingernägel machen mir auf der Kopfhaut ganz schön zu schaffen.

Sie ist kurz davor.

„Tomek – verdammt noch mal! Ich komme gleich – Baby, bitte!“

Das ist genau das, was ich hören wollte.

Ich lasse meine Zunge über ihren Kitzler flattern, lecke ihn leicht und schnell – als hätte ich etwas zu beweisen. Es ist mir egal, dass mein Kiefer anfängt zu schmerzen oder meine Zunge brennt – nicht, wenn sie meine Finger umklammert und ihr ganzer Körper sich anspannt wie eine Gitarrensaite.

„Oh mein Gott! – Tomek! Verdammt! Hör nicht auf!“

Ihre Hüften zucken nach vorne, ihre Schenkel klemmen sich fest um meinen Kopf, halten mich dort gefangen, als könne sie den Gedanken nicht ertragen, das hier zu verlieren – mich zu verlieren. Sie zittert heftig, so, als würde ein Stromschlag durch sie fahren, und ich weiß, dass es genau richtig ist.

Ich kann es spüren.

Die Art, wie ihre Muschi meine Finger umklammert und pulsiert, heiß und eng, ihr Körper, der sich an meinem Mund windet, als würde sie jedes letzte Quäntchen Lust jagen, bevor es zu viel wird. Sie reibt sich an mir, ihre feuchte Hitze umhüllt meine Zunge, ihre Stöhnen zerfallen zwischen rauen Atemzügen.

Sie krallt sich in mein Haar, hält mich genau dort, wo sie mich braucht, und rollt ihre Hüften in hektischen kleinen Stößen gegen meinen Mund, während sie über den Rand kippt. Ihre Beine zittern. Ihr Bauch spannt sich an. Und dann?

Sie kommt.

Laut. Wild. Hemmungslos.

Sie flucht, singt, stöhnt meinen Namen, als wäre es ein verdammtes Gebet. Ein atemloses, gebrochenes „Amen“ zwischen den Keuchen von

„Oh Gott – Ja – Fuck! Oh mein Gott, Tomek!“

Und verdammt, wenn das nicht das Schönste ist, was ich je gesehen habe.

Sie kommt, als hätte sie das schon seit Jahren nicht mehr getan.

Vielleicht ist es das auch, und ich bin hin- und hergerissen – zwischen der Hoffnung, dass es nicht so ist, und der selbstgefälligen, bis in die Knochen gehenden Befriedigung, der erste Bastard zu sein, der sie dorthin gebracht hat.

Ein Schauer läuft mir den Rücken hinunter, denn, verdammt noch mal, ich kann schon spüren, wie gut sich das um meinen Schwanz anfühlen wird.

Sie sackt atemlos gegen die Arbeitsplatte zurück, die Finger immer noch in meinem Haar vergraben – sie ziehen nicht mehr daran, sondern gleiten nur noch. Ein langsamer, geistesabwesender Streich über meine Kopfhaut, als würde sie mit jeder sanften Berührung wieder zu sich kommen.

Ihr Kopf kippt nach hinten, ihre Lippen öffnen sich zu einem Seufzer, und als sie nach der Theke greift, ist es nicht, um sich abzustützen – es ist, um sich gegen die Nachbeben zu stemmen, die immer noch durch sie rollen.

Ihre Brust hebt und senkt sich in scharfen, zittrigen Atemzügen, ihre Titten wogen bei jedem davon.

„Tomek… Oh, mein Gott…“

Ihr Fluchen geht in tiefe, zufriedene Stöhnen über; es tut fast weh, aufzuhören, aber ich weiß, dass sie eine Minute brauchen wird, und meine Mama hat mich zu einem Gentleman erzogen. Ich lasse sie es ausklingen, beobachte, wie die letzten Nachbeben durch sie rollen, beobachte, wie diese perfekten Brüste bei jedem unregelmäßigen Atemzug auf und ab wogen.

Ich drücke einen Kuss mit offenem Mund auf ihre Innenseite des Oberschenkels und ziehe langsam meine Finger heraus, wobei ich ihren Bein fest umklammere, damit sie nicht fällt. Sie klammert sich an mich, als ich ihr Bein wieder auf den Boden setze.

Ihre Augen sind zunächst trüb und unkonzentriert, als ich jeden glitschigen, glänzenden Finger an meinen Mund führe.

Und sie sauber lecke.

Einen nach dem anderen.

Ich schaue nie weg.

Es ist geradezu unanständig, was ich tue, die feuchten Geräusche meiner Lippen um jeden Finger und die Art, wie sie mich ansieht. Ihre Haut ist gerötet, und sie strahlt regelrecht, als sie sich mit der Zunge die Lippen befeuchtet.

„Als du gesagt hast, wir würden zu Ende bringen, was wir in der Küche meines Vaters angefangen haben, dachte ich einfach, du würdest mich ficken – ich wusste nicht, dass du versucht hast, mir Gott zu zeigen.“

Sie einfach nur ficken? Das ist eine amüsante Vorstellung. Ich grinse schief.

Ich beuge mich vor, um sie zu küssen, und lasse sie schmecken, was ich geschmeckt habe. Sie schmilzt an meinem Mund, und sie ist nicht schüchtern mit ihrer Zunge. Sie leckt mich, unsere Lippen streifen sich immer wieder, bis ich mich zurückziehe.

Ich liebe es verdammt noch mal, wenn eine Frau mich küsst, nachdem ich ihre Muschi geleckt habe – ich kann nicht erklären, warum.

„Noch nicht, Baby; wenn du auf einen schnellen Fick gehofft hast, bist du im falschen Haus.“

Ich schaue nach unten und lege meinen Mund auf eine dieser perfekten Titten, rolle ihre Brustwarze unter meiner Zunge hin und her. Ein langsamer, träger Wirbel, bevor ich mich zurückziehe und einen dünnen Speichelfaden zwischen uns spannen lasse, bis er reißt.

„Du musst dich einfach gedulden – ich werde mir Zeit mit dir nehmen.“

„Geduld ist nicht meine Stärke, Tomek.“

„Nun, daran musst du arbeiten – denn ich habe vor, dich die ganze Nacht zu bearbeiten.“

Manche Frauen sind einfach nicht für einen schnellen Fick gemacht, und so sehr ich sie auch sinnlos ficken möchte, ich werde es nicht tun – noch nicht. Ich drücke ihr einen weiteren Kuss auf die Lippen, und ihre Arme schlingen sich um meinen Hals.

„Ich werde dich ficken, bis du kommst.“

Ich gleite mit meinen Fingern an ihrer Seite hoch, umfasse ihre Brust, streichele ihre Brustwarze und spüre, wie sie erschauert.

„Dann wirst du mich reiten, bis du wieder kommst.“

Ich drücke meinen Mund an ihre Wange und flüstere ihr ins Ohr.

„Ich werde deine heiße Muschi lecken, bis du zitterst – bis du meinen Namen schreist – und dann ficke ich dich, bis ich komme.“

Sie holt tief Luft. Ihre Augen sind weit aufgerissen – voller Verlangen und Schock.

Ja, so habe ich nicht geredet, als wir Teenager waren.

„Hältst du das so lange durch?“, fragt sie, ein bisschen skeptisch.

Ich grinse, aber ich lasse mich nicht beirren.

„Auf keinen Fall“, grollt es in meiner Brust mit einem tiefen Lachen voller purer Belustigung. „Das wird eine lange Nacht. Hoffentlich hattest du nicht vor, viel zu schlafen.“

Ich küsse sie erneut, diesmal heftiger, fange ihre Lippe zwischen meinen Zähnen ein, und ihre Finger krallen sich in mein Haar.

„Im Moment muss ich diese frisch geleckte Muschi ficken.“

Als sie regelrecht wimmert – und dieser Ausdruck in ihrem Gesicht. Er schwankt zwischen Ungläubigkeit und einer Herausforderung, dass ich besser keine Versprechen mache, die ich nicht halten kann.

„Solange sie eng und heiß ist.“

Ihre Kehle bewegt sich, sie schluckt die Ungläubigkeit hinunter, die sie empfunden hat.

„Wo willst du mich haben?“

Verdammt. Überall.

Ich könnte Dinge mit ihr machen, nach denen sie das Spülbecken so anschauen würde, als ob sie ihm eine Entschuldigung schuldig wäre.

Ich schaue mich um und wäge meine Optionen ab.

Der Esstisch wäre nie wieder derselbe – ich kann mir kein besseres Essen vorstellen, das man dort genießen könnte.

Die Couch ist gar nicht so schlecht. Ich hätte nichts dagegen, wenn sie mich dort reiten würde. Obwohl ich mir nie wieder ein Spiel ansehen könnte, ohne einen steinharten Ständer zu bekommen.

Mein Schreibtisch steht im Nebenzimmer, und das ist der perfekte Ort, um sie darüber zu beugen. Könnte es in Zukunft schwierig machen, Papierkram zu erledigen, wenn ich nur daran denke, wie eng sie sich anfühlte.

Ich habe noch nie eine Frau auf dem kalten Boden genommen und werde jetzt auch nicht damit anfangen.

Ich schaue den Flur hinunter zum hinteren Schlafzimmer, und meine Entscheidung steht fest. Wir machen das richtig.

„Mein Bett.“

Bevor sie sich bewegen kann, bücke ich mich und hebe sie hoch, wobei ich sehr darauf achte, so sanft wie möglich zu sein – auch wenn ich diesen perfekten Hintern in meinen Händen am liebsten knallen würde.

Es ist nicht schmerzfrei für sie, aber es scheint ihr egal zu sein. Ihre Beine schlingen sich um mich, und ich nehme mir vor, diese Uniform auf jeden Fall zu waschen, bevor ich sie wieder anziehe – denn so, wie sie sich an mich drückt, ruinier ich sie schon jetzt.

Bei jedem Schritt, den wir machen, vergräbt sie sich in meinem Nacken, saugt an meiner Haut, aber nicht so fest, dass Spuren zurückbleiben; das darf nicht sein – Dienstvorschriften und so.

Trotzdem lässt all das Küssen und Lecken meinen Schwanz bei jedem Schritt pochen.

Mein Zimmer ist so schlicht wie es nur geht, nur ein Bett zum Schlafen, Nachttische für meine Waffe, eine Kommode – kein Fernseher, ich kann den Lärm in einem Raum nicht ausstehen, in dem es nur ums Ausruhen geht – und manchmal ums Ficken.

Der Raum ist größtenteils dunkel, aber durch die langen Verdunkelungsvorhänge dringt ein schmaler Lichtstreifen herein, der sich mit dem Licht aus dem Flur vermischt. Ich gehe zu meinem Bett hinüber und lege sie darauf – immer noch völlig fassungslos.

Austin Walker liegt auf meinem Bett. Halbnackt. Ich bin kurz davor, wieder mit ihr Sex zu haben.

Irgendetwas an diesem Gedanken hält mich zurück.

„Sex haben“ klingt wie so ein offizieller Begriff, fast schon klinisch für das, was wir tun.

„Ficken“ ist auch nicht ganz das richtige Wort; es geht tiefer als das, aber es ist ganz sicher kein „Liebe machen“.

Ich weiß nicht, wie das Wort lautet, aber es spielt keine Rolle.

Denn Austin kniet auf dem Bett, knöpft die restlichen Knöpfe meiner Uniform auf, und mein Verstand ist gerade einen Dreck wert.

Der schwere Stoff gleitet von meinen Armen und fällt zu Boden.

Normalerweise bin ich nicht so nachlässig mit meiner Uniform – aber andererseits versucht Austin normalerweise auch nicht, auf mich zu klettern, als wäre ich ihr Lieblingsbaum.

Ich greife mir an den Nacken und ziehe mein Unterhemd über den Kopf – weiße Baumwolle, im Nu verschwunden.

Ihre Hände breiten sich über meiner Brust aus, ihre Finger drücken sich in meine Muskeln, als würde sie sich meine Form einprägen – breit, hart, geformt durch Jahre des Footballs, der Arbeit und des Schweißes.

Der Gürtel rutscht ab, schlägt mit einem dumpfen Schlag auf den Boden, vergessen. Mein Blick verengt sich, diese Art von Nebel, der aufzieht, wenn du so erregt bist, dass dein ganzer verdammter Körper nur noch auf Instinkt läuft.

Ihr Mund gleitet tiefer, hinterlässt Hitze in seinem Kielwasser. Dann – verdammt.

Ihre Hand gleitet in meine Hose, ihre Finger schließen sich um mich, warm und sicher, und mein ganzer Körper verkrampft sich. Ein scharfes Einatmen. Ein Stich der Begierde. Ich bin immer noch halb angezogen, versuche immer noch, mich daran zu erinnern, wie man atmet, als sie meinen Schwanz herauszieht und ihren Mund darauf senkt.

Ein Zischen entweicht meinen Zähnen in dem Moment, in dem ihre Lippen die Eichel streifen – heiß, feucht, neckisch. Jedes Gramm Blut, das noch in meinem Körper ist, strömt nach Süden, dick und pulsierend, schmerzhaft.

Wie zum Teufel soll ich sie jetzt noch aufhalten?

Ihre Zunge gleitet meinen Schaft entlang, neckt die Unterseite, bevor sie meine Eichel umkreist, als würde sie eine neue Leckerei probieren. Sie saugt, zuerst sanft, dann fester, zieht die Wangen ein, und gerade als ich denke, ich könnte es aushalten, gleitet ihre Hand tiefer.

Finger streicheln über meine Eier, warm und bedächtig. Ich verschlucke mich fast an einem Atemzug, als sie sie zwischen ihren Fingern rollt, mein ganzer Körper verkrampft sich, jeder Muskel spannt sich an, als hätte sie die vollständige Kontrolle.

„Verdammt – Austin!“

Ich wippe auf meinen Fersen vor und zurück, meine Hüften zucken, als könnte ich nichts dagegen tun, Flüche entweichen meinen Lippen bei jedem langsamen, gierigen Saugen – verdammt, ist das gut.

Ich bin ernsthaft in Gefahr, meine verdammte Ladung genau hier abzuspritzen. Und auch wenn sich das verdammt geil anfühlen mag, ist es nicht das, was ich will.

Mit einem Stöhnen packe ich ihr Kinn, und ich schwöre, es ist, als würde man Zähne ziehen. Sie lässt mit einem leisen Plopp los, ihre Zunge schießt hervor, um die zurückgelassene Feuchtigkeit aufzufangen, und sie schmollt, als hätte ich ihr gerade etwas Süßes weggenommen. Es ist ein verdammtes Verbrechen, wie gut sie gerade aussieht.

„Ich hab gesagt, ich will dich ficken.“ Meine Stimme ist dick und rau, und ich erkenne sie fast nicht wieder.

Mein Schwanz schmerzt. Ihre Lippen sind feucht und geschwollen, und ich schwöre, ich sehe etwas in ihren Augen lodern.

Stolz.

Purer verdammter Stolz.

„Leg dich hin, Baby, da sind zu viele Schichten zwischen uns.“

Ich hebe einen Stiefel auf das Fußteil des Bettes und ziehe an den Schnürsenkeln.

„Zieh das Zeug aus.“

Sie greift nach dem BH, den sie trägt.

„Langsam.“

Ich blinzele nicht, schaue nicht einmal auf meine Stiefel, mein Muskelgedächtnis leitet mich dabei.

Ihre Arme arbeiten langsam, und ich beobachte, wie sich ihre Finger in den Stoff krallen und ihn nach oben ziehen, bis ihre Titten herausquellen, voll und perfekt, die Brustwarzen hart und fest. Sie schüttelt ihr Haar aus, wirft es auf den Boden und sinkt zurück in meine Kissen.

Das Geräusch meines Gürtels, der durch die Gürtelschlaufen peitscht, ist etwas lauter, als es sein müsste, aber es ist mir egal – ich habe zu viel Energie in mir, um das leise zu halten.

Ich halte mich nicht gerade für einen Exhibitionisten, obwohl es mir überhaupt nichts ausmacht, zuzusehen – aber ich mag es, wie sie mir dabei zusieht, wie ich mich ausziehe und nackt auf meinem Bett liege. Es macht mich an, wie ihre Augen mich verschlingen.

Die Stiefel fallen mit zwei dumpfen Schlägen auf den Boden, Socken landen wer weiß wo.

Ich bin an meiner Hose; sie fängt an, mit ihren Fingernägeln über ihre Haut an der Brust zu streichen. Über ihren ganzen Hals und den Kragen hinunter und über ihre Brüste. Nur sanfte kleine Berührungen mit den Fingerkuppen – Gott hilf mir.

Ich werfe meine Hose auf den Boden, und dann stehe ich nur noch in meinen Boxershorts da, und ihre Mundwinkel ziehen sich zu einem Grinsen hoch.

„Brauchst du Hilfe damit?“

Ich schnaube.

„Nee, rühr dich nicht.“

Ich schiebe sie mir die Beine hinunter, trete sie weg, und dann ist nichts mehr zwischen uns. Ich muss sagen, es stört mich nicht, wie sie meinen Schwanz fixiert, sich die Lippen leckt und ihn ansieht, als wäre er genau das, was sie will, und es ihr egal ist, wie.

Die Matratze gibt unter mir nach, als ich auf das Bett krieche und den Abstand zwischen uns schließe.

Ich nehme sie in mich auf – sie ganz und gar. Von ihren Zehenspitzen bis zu dieser wilden Mähne aus rotbraunem Haar, die sich über mein Kissen ausbreitet. Ich sehe nicht einmal die blauen Flecken – nur jeden Zentimeter von ihr, den ich berühren, kosten und markieren will.

Dann fallen meine Augen wieder auf die Zahl, die in ihre Haut tätowiert ist.

„Weiß dein Daddy von dem Tattoo?“

„Es gibt vieles, von dem mein Daddy nichts weiß“, sagt sie mit einem Blick, der pure Schelmerei ist.

Die Vorstellung, dass Daddys kleines Mädchen ein Geheimnis vor ihrem alten Herrn hat, ist geradezu amüsant, und ich kann mir ein Lachen nicht verkneifen. Aber ich habe das Gefühl, dass manche dieser Geheimnisse schmutziger sind als andere.

„Wie ein Tattoo mit meiner Nummer auf deiner Hüfte? Ich frage mich, was er dazu sagen würde?“

Ich beuge mich vor, um sie zu küssen, doch sie weicht meiner Reichweite aus und findet stattdessen meinen Hals. Die feuchte Hitze ihrer Zunge, die über meinen Adamsapfel gleitet, geht in einen Kuss über, und ich spüre, wie mein Schwanz zuckt.

Sie schlingt ein Bein um meine Hüfte, weiche Haut drückt sich an meine.

„Wenn mein Vater auch nur die Hälfte meiner Geheimnisse wüsste“, murmelt sie mit honigsüßer Stimme, „hätte er mich in ein Kloster geschickt.“

„Welche Geheimnisse?“

Dieses Lächeln von ihr wird mich noch umbringen; dahinter steckt eine Geschichte, und die ist nichts für außerhalb dieses Zimmers.

„Zum Beispiel die Tatsache, dass die erste Person, die meine Muschi geleckt hat … meine Mitbewohnerin aus dem College war, Lena.“

Halt mal verdammt noch mal die Klappe.

Mein Körper erstarrt. Sie grinst mich an, wohl wissend, dass sie gerade den Reset-Knopf in meinem verdammten Gehirn gedrückt hat.

„Eifersüchtig, Tomek?“ Sie grinst mich an, als hätte sie mir gerade eine scharfe Granate in den Schoß geworfen, nur um zu sehen, wie ich damit umgehe.

„Verdammt, Austin –“

Ich presse meinen Mund auf ihren, unsere Zähne streifen sich, meine Zunge dringt in ihren Mund ein. Ich muss sie schmecken, sie berühren, mich so tief in sie versenken, dass sie mir so ein Geheimnis nie wieder vorenthält, und verdammt noch mal, ich muss die Details dieser Geschichte erfahren.

Ich löse mich gerade so weit von ihr, dass ich gegen ihre Lippen murmeln kann.

„Du hast eine verdammte Frau dich als Erste kosten lassen? Warum?“

„Weil ich nervös war, und Lena hat sich von ihrer Freundin getrennt, weil die sie betrogen hat. Wir haben ein paar Drinks genommen und eine Runde ‚Ich habe noch nie‘ gespielt.“

Ich stoße einen harschen Atemzug aus und schüttle den Kopf.

„Bin mir ziemlich sicher, dass ich diesen Porno schon mal gesehen habe.“

„Nicht diesen hier, Baby.“ Austin summt, ihre Lippen streifen mein Ohr, ihre Stimme ist ganz tief und wissend.

So wie sie das sagt, kommt es mir vor, als würde ich jetzt eine ganz andere Frau vor mir haben, eine, von der ich nichts weiß.

Das zusammen mit dem Bild, das sie mir gerade in den Kopf gesetzt hat – Gott sei Dank bin ich kein Teenager, der kurz davor ist, beim heiligen Gral des Pornos abzugehen, Girl-on-Girl.

„Da brauche ich ein paar Details, Baby.“

Sie lacht, aber es ist ein atemloses Lachen, und sie hat keine Ahnung, wie sehr ich es genieße, das zu hören.

„Jetzt sofort?“

„Verdammt noch mal sofort.“

Sie rollt mit den Augen, grinst aber, als wüsste sie genau, was sie mit mir macht. „Herrgott, Tomek, ich dachte, du wolltest mich ficken.“

„Das will ich auch, aber ich muss diese Details hören – ich kann in der Zwischenzeit jede Menge tun, um mir die Zeit mit dir zu vertreiben.“

Ich nutze ihre Ablenkung voll aus.

Bevor sie widersprechen kann, senke ich meinen Mund auf ihre Brustwarze, sauge langsam und tief und wirble mit meiner Zunge, nur um zu sehen, wie sie aus der Fassung gerät.

Ihr scharfes Keuchen verschmilzt zu einem Stöhnen, und sie wölbt sich hart in meinen Mund.

Verdammt. Mein Schwanz zuckt.

Genau das habe ich gebraucht.

„Fang an zu reden.“

„Es – es waren Winterferien.“ Bringt sie hervor, aber ihre Stimme ist bestenfalls zittrig.

Ich summe nur gegen ihre Haut, ziehe meine Zunge erneut über ihre Brustwarzen, bevor ich zur anderen wechsle und ihr die gleiche Aufmerksamkeit schenke.

„Lena hat ihre Freundin dabei erwischt, wie sie sie mit einem anderen Typen betrogen hat,“

„Mmhmm.“ Ich lasse die Vibration in ihre Haut einsinken.

„Wir sind tanzen gegangen, kamen spät zurück … fingen an zu trinken – Scheiße, Tomek!“

Ich hauche kühlen Atem über ihre Haut, beobachte, wie sich ihre Brustwarzen noch mehr zusammenziehen, und grinse, als sich ihre Finger wieder in meinem Haar verkrampfen.

„Mach weiter, Baby.“

Ich beginne, mich tiefer zu bewegen, küsse mich ihren Bauch hinunter, tauche meine Zunge wieder in ihren Bauchnabel.

Ihr Atem stockt.

Sie ist völlig außer sich, und ich habe noch nicht einmal angefangen.

„Wir – wir fingen an, über Sex zu reden und ‚Ich habe noch nie‘ zu spielen, und sie fragte mich, ob ich es mag, wenn man mir die Muschi leckt – ich – ich hatte das noch nie erlebt.“

„Mmhmm“, murmele ich an ihrem Bauch, meine Lippen streifen ihre Haut.

„Als sie fragte, warum, sagte ich ihr, ich sei immer – z – zu nervös, und sie meinte, Frauen seien am besten darin, zu geben. Wir tranken noch ein paar Drinks, und sie fragte, ob ich wollte, dass sie es mir zeigt.“

„Du hast Ja gesagt.“ Austin nickt und schluckt schwer.

„Ich war irgendwie betrunken.“ Sie sagt es, als wäre es ein Geständnis.

Ich stoße ein leises, dunkles Lachen aus und drücke meine Zähne leicht in ihre Hüfte.

„Also hast du dich von einer anderen Frau die Muschi lecken lassen?“

„Ja.“ Dieses leise, gehauchte Geständnis könnte mich umbringen.

„War es gut?“

Meine Finger gleiten über die kleine „47“ auf ihrer Hüfte, während ich beobachte, wie sich ihr Bauch unter meiner Berührung anspannt. Sie ist immer noch kitzlig.

Das merke ich mir.

„Ja, Tomek, es war gut.“

Ich summe an ihrer Haut und gleite mit meinen Lippen tiefer, die weiche Rundung ihrer Hüfte hinunter. „Wie gut?“

Ihre Augen sind halb geschlossen, und ihre Knie ziehen sich ein kleines bisschen an.

„Gut genug, dass jemand die Hausmeisterin gerufen hat, zweimal.“

„Ist das wahr?“

„Sie musste mir den Mund zuhalten, hat es langsam mit mir angehen lassen und mich ein paar Mal für sie zum Kommen gebracht.“

Ich stoße ein leises, raues Stöhnen aus und drücke meine Stirn für einen Moment gegen ihren Bauch.

Dann schaue ich zu ihr hoch, meine Stimme ist heiser, dick vor Erregung.

„Ist sie so gut wie ich?“

Ich gleite von dem Tattoo nach unten und schiebe mich zwischen ihre Beine.

Ja, ich wollte sie ficken, aber jetzt habe ich das Gefühl, dass ich hier etwas zu beweisen habe. Ich lasse meinen Atem sanft über ihre Muschi streichen.

Sie antwortet nicht.

Oh nein, das tut sie nicht.

Ich streife mit meinen Lippen über sie, lasse meine Zunge herausschießen – nur einmal, und schon ist es da.

Ein heißes, unterbrochenes Stöhnen.

Sie zuckt zusammen und versucht, sich wegzuwinden, aber meine Arme umschlingen ihre Oberschenkel. Ich weiß, dass sie ein bisschen empfindlich ist, also sorge ich dafür, dass sie nirgendwo hin kann.

„Austin?“

Ich habe das Gefühl, sie denkt, ich will gar keine Antwort, aber das ist totaler Quatsch.

Ich habe die Frage gestellt; ich will eine Antwort.

Ich fahre mit meinem Daumen an ihrer Spalte auf und ab und verteile ihre Feuchtigkeit. Ihr Mund fällt auf und ihre Augen schließen sich.

„Ich hab dir eine Frage gestellt.“

Sie stößt einen kleinen, hilflosen Laut aus, und ich schwöre bei Gott, das lässt meinen Schwanz pochen.

Ich will sie hören, nicht unbedingt, um mein eigenes Ego zu streicheln, sondern weil ich so oder so gewinne: Szenario eins, ich bin besser als die Frau, die ihre Muschi geleckt hat, oder in Szenario zwei, bin ich es nicht, aber ich bekomme trotzdem diese Geschichte, während ich sie wieder zum Kommen bringe.

„Verdammt – was?“

„War ihr Mund so gut wie meiner?“ Ich lasse meine Zunge dem Weg folgen, meinen Daumen über ihre Klitoris gleiten. Ihre Hüften zucken, ein ersticktes Stöhnen reißt sich seinen Weg aus ihrer Kehle. Sie keucht und versucht, sich wegzuziehen, aber mein Griff wird fester.

„Verdammt, Tomek! Ich weiß nicht – es – es ist zehn Jahre her.“

Nicht gut genug.

Ich gebe ihr etwas Aktuelleres zum Vergleichen und bearbeite sie noch ein bisschen mehr, finde ihre Klitoris wieder und lasse meine Zunge langsam darüber flattern. Ich bearbeite sie genau richtig. Ihr Mund fällt auf, und ihre Finger graben sich in die Bettdecke. Sie wehrt sich dagegen, als hätte sie nicht den Hauch einer Chance.

„Such dir eins aus.“

Ich bin ein Mistkerl; das weiß ich.

Nur ein Mistkerl würde versuchen, einer Frau Antworten zu entlocken, während er sie nach einem Orgasmus lechzen lässt.

Ich schiebe einen Finger in sie hinein und beginne, sie zu streicheln, auf der Suche nach der Stelle, die ihren Körper wieder anspannen lässt.

„D-Du, Tomek, du warst es schon immer.“

Ich grinse, aber ich bin mit dieser Befragung noch nicht ganz fertig.

„Warum ich?“

Verdammt, sie ist so nah dran.

Ihre Muschi umklammert meine Finger wie ein Schraubstock, während ich einen weiteren hineingleiten lasse, tief streichle und meine Zunge an ihrer Klitoris arbeitet.

„Verdammt noch mal, Tomek!“

Sie merkt jetzt, was ich tue.

„Weil – verdammt – ich will nicht Lena, ich will dich!“

Und genau das war alles, was ich brauchte.

Ein tiefes, zufriedenes Stöhnen dröhnt aus meiner Brust und vibriert gegen ihre feuchte, geschwollene Muschi. Mit einem langsamen, bedächtigen Lecken strecke ich meine Zunge aus und ziehe sie ganz bis zu ihrer Klitoris hoch. Ich schließe meine Lippen um diese kleine Perle und sauge daran, lasse meine Zunge hin und her darüber tanzen, und die Anspannung in ihrem Körper bricht einfach.

„Tomek! Oh mein Gott!“

Ich bin diesmal sanfter, als sie von ihrem zweiten Orgasmus herunterkommt; ihre Schreie verstummen zu leisen Wimmern, die mich daran erinnern, wie schmerzhaft hart mein Schwanz ist. Ihr ganzer Körper zuckt bei jeder Berührung meiner Lippen, ihre Haut ist gerötet, Schweißperlen bilden sich auf ihrer Brust, und als ich meine Finger zurückziehe, sind sie glitschig und feucht, und wieder führe ich sie an meinen Mund – ich glaube, ich könnte nie genug von ihrem Geschmack bekommen.

Sie so zu sehen, ist mehr als befriedigend. Ich krieche wieder zu ihr hoch, und bevor ich auch nur ein Wort sagen kann, zieht sie mich zu sich herunter und küsst mich.

Es ist feucht, schlampig und wild, und ihre Zunge ist überall in meinem Mund, sucht nach diesem Geschmack, und verdammt noch mal; das ist heiß, wie sie sich selbst schmecken will und ihre Fingernägel in meine Oberarme gräbt, um mich tiefer zu sich zu ziehen.

„Dieser Mund von dir, Baby, damit bringst du einen Mann um.“ Ihr Körper zittert an mir, als ich mich zwischen ihren immer noch bebenden Beinen niederlasse. Ich greife nach meinem Schwanz und wichse ihn ein paar Mal langsam und fest, meine Augen flattern dabei, denn verdammt, ich brauche jetzt etwas Aufmerksamkeit.

Verdammt, ich brauche mehr

„Jetzt werde ich dich ficken.“

Ich verschwende keine Sekunde mehr mit Reden. Ich ziehe meinen Schwanz durch ihre feuchte Hitze, bevor ich meine Hände über ihrem Kopf abstütze; ich dringe mit einem scharfen Stoß bis zum Anschlag ein.

Herrgott.

Sie umklammert mich so verdammt fest, dass es mir den Atem raubt. Meine Muskeln verkrampfen sich, Anspannung windet sich durch meinen Körper, während sie sich um mich zusammenzieht – heiß, feucht, immer noch pulsierend von dem Orgasmus, den ich ihr gerade beschert habe. Jeder Zentimeter von ihr umklammert meinen Schwanz, als würde sie versuchen, mich auszuwringen, bevor ich überhaupt die Chance habe, mich zu bewegen.

Verdammt, ist das gut.

Es wäre schon gut gewesen, wenn wir direkt zum Hauptakt übergegangen wären, aber diese beiden Orgasmen davor? Die haben das Ganze in etwas ganz anderes verwandelt. Ich brauche eine Minute, verdammt, vielleicht sogar zwei.

„Jesus, Baby – du fühlst dich verdammt perfekt an“, krächze ich, die Stimme vor Anstrengung belegt.

Ich wusste, dass es ein Kampf werden würde, nicht zu früh abzuspritzen, aber dieses kleine College-Geständnis hat mich tiefer reingezogen, als ich erwartet hatte – im wörtlichen und im übertragenen Sinne.

Ihre Hände erkunden meine Arme, gleiten von den Bizeps zu den Unterarmen und krallen sich dann in meine Handgelenke, als würde sie sich festklammern, um ihr Leben zu retten. Ihre Beine pressen sich an meine Seiten, ziehen mich näher heran, ihre Fersen graben sich in meinen Rücken.

Ich bewege mich – zuerst langsam, ziehe meinen Schwanz Zentimeter für Zentimeter aus ihr heraus, bevor ich wieder in sie eindringe.

Ihr ganzer Körper reagiert, zittert an mir, ihre Hüften wölben sich, um jedem Stoß entgegenzukommen. Ihre Finger gleiten bis in meinen Nacken, ihre Fingernägel streifen mich gerade so, dass es mir den Rücken hinunterkribbelt.

Ich halte meinen Rhythmus gleichmäßig und kontrolliert. Ich gebe ihr noch nicht alles – nicht, wenn ich fest vorhabe, noch einen Orgasmus aus ihr herauszuholen, bevor ich überhaupt daran denke, zum Höhepunkt zu kommen.

Sie wird das spüren – jeden Zentimeter, jeden Stoß, jede verdammte Sekunde. Und ich hoffe, dass sie es tut.

Ich will, dass sie es tut.

Ich will, dass ihre Schenkel zittern, wenn sie aufsteht, will, dass die Erinnerung an mich sich in ihre Muskeln einbrennt, will, dass sie sich leer fühlt, sobald ich nicht mehr in ihr bin.

Sie ist ein Anblick unter mir – gerötet, atemlos, den Rücken gewölbt, um jedem Stoß entgegenzukommen.

Ihre Brüste bewegen sich bei jeder Bewegung meiner Hüften, eine Verlockung, die ich nicht ignorieren kann. Ich greife nach ihnen, umfasse das weiche Gewicht, rolle ihre Brustwarzen zwischen meinen Fingern – nur um zu sehen. Die Art, wie ihre Wimpern flattern, wie ihr Atem stockt, bevor er in ein Wimmern übergeht – ich spüre es überall.

„Komm her, Baby“, murmele ich, meine Stimme rau vor Verlangen.

Ich drücke mich in sie hinein, schließe die Lücke zwischen uns, fange ihre Lippen in einem Kuss ein, der langsam brennt und tief ist, ziehe sie mit mir hinab. Ihr Körper schmiegt sich an meinen, warm und geschmeidig, und für einen Moment verliere ich mich in ihrem Geschmack, in der Art, wie sie in meinen Mund seufzt, als bräuchte sie das genauso sehr wie ich.

Zu sehr.

Meine Hüften verlangsamen sich, rollen mit träger Präzision in ihre, kosten sie aus, und genau dann spüre ich es – die Veränderung.

Austin war noch nie ein Mann der Geduld.

Sie knabbert an meiner Unterlippe, eine nicht gerade subtile Warnung, dann bewegt sie sich. Ihr Mund wird gierig, hungrig, wandert meinen Kiefer hinunter, meinen Hals – saugt, beißt, hinterlässt die Art von Mal, die später verdammt schwer zu erklären sein wird.

„Lass mich deinen Schwanz reiten, Tomek.“

Was ist es nur an einer Frau, die das Wort „Schwanz“ sagt, das einfach so verdammt versaut ist?

Sie zieht sich um mich zusammen, während sie es sagt, entreißt mir das Stöhnen direkt aus der Kehle, und verdammt – ich weiß nicht, was heißer ist. Die Art, wie sie es sagt, die Art, wie sie sich nimmt, was sie will, oder die Tatsache, dass ich es genauso sehr will.

Ich merke gar nicht, dass ich meine Hüften hebe, bis sie unter mir hervorkriecht und mich auf den Rücken rollt. Dann liegt sie auf mir, ihr Mund gleitet über meine Brust, ihre Hände wandern, während sie sich über meine Hüften legt.

Ich spüre ihre Hitze, ihre Feuchtigkeit – die Eichel meines Schwanzes gleitet an ihr entlang und neckt das Unvermeidliche. Ein Stöhnen grollt in meiner Brust, mein Kopf fällt gegen das Kissen. Ich kämpfe darum, meine verdammten Augen offen zu halten – ich muss zusehen, wie sie mich in sich aufnimmt.

Reiten ist nicht meine Lieblingsstellung, um eine Frau zu nehmen.

Nicht, weil es nicht gut ist – sondern weil die meisten Frauen nicht wissen, wie man es richtig einsetzt.

Sie denken, es geht nur ums Auf- und Abwippen, darum, hart zu reiten, aber sie merken nicht, dass sie sich Zeit lassen können – einen Mann dafür leiden lassen können.

Austin?

Sie weiß es verdammt noch mal.

Mein Kiefer spannt sich an, als sie sich auf mich sinken lässt.

Es beginnt mit einem sanften Schaukeln ihrer Hüften, sobald sie mich ganz in sich aufgenommen hat. Sie löst meine Hände von ihren Schenkeln, führt sie an ihren Mund, küsst jeden meiner Knöchel, bevor sie einen Finger nach dem anderen zwischen diese weichen, feuchten Lippen saugt.

Dann führt sie meine Hände über meinen Kopf.

„Nicht anfassen.“

Ich blinzele.

Meine Augen verengen sich.

Was zum Teufel?

Ich bin zwar nicht sauer, aber ich werde verdammt noch mal nicht einfach hier liegen und das hinnehmen. Dafür habe ich mich nicht gemeldet. Nach oben zu greifen, um sie zu berühren, macht den halben Spaß aus.

„Warum zum Teufel nicht?“

Sie antwortet mir nicht – nicht mit Worten.

Dieses verdammte Lächeln, das sie auf den Lippen hat – ich glaube, ich habe es noch nie gesehen, aber ich weiß schon jetzt, dass ich es für den Rest meines verdammten Lebens jagen werde.

Sie beugt sich vor, streift mit ihren Lippen über meine, schiebt ihre Zunge langsam und tief in meinen Mund – als würde sie das Letzte aus meiner Zurückhaltung herausholen.

Dann zieht sie sich zurück und grinst mich an.

„Damit du die Show genießen kannst.“

Ich erstarre.

Vielleicht ist es genau das, worauf ich mich eingelassen habe.

Sie stößt kräftig nach vorne, so stark, dass mir die Luft aus der Brust gerissen wird, und ich schnappe scharf nach Luft.

Mein Atem ist unregelmäßig, meine Hände krallen sich in die Laken, während ich den Anblick genieße, wie sie auf mir sitzt, nackt und glänzend, und mich in ihrem Tempo fickt.

„Sag mir, was du sehen willst, Tomek.“

Ich zögere nicht.

„Berühr dich selbst.“

Ganz einfach.

Ihre Hüften verlangsamen sich zu einem trägen, quälenden Reiben, rollen gegen meinen Schwanz, als hätte sie die ganze Nacht Zeit, mich zu ruinieren.

Ihre Hände – sanft, langsam, neckisch – breiten sich über meine Brust aus.

Ihre Fingernägel kratzen über meine Haut, gerade so stark, dass ich es spüre.

„Wo?“

Ich lasse meinen halbgeschlossenen Blick dem Weg ihrer Finger folgen – über ihren Hals, zwischen ihren Brüsten, über ihren Bauch, sanft über ihre Hüften.

Und dann – kaum, ganz kaum – zwischen ihre Beine.

Verdammt.

Ich muss eine Entscheidung treffen.

„Spiel mit deinen Titten.“

Ihr Grinsen verrät, dass sie etwas Anzüglicheres erwartet hat.

Nee.

Ich bin ein einfacher Mann.

Sie neigt den Kopf zur Seite und folgt dann dem Befehl wie ein verdammter Traum.

Ihre Hände gleiten nach oben, zunächst sanft, ihre Fingerspitzen streifen die steifen Spitzen, bevor ihre Daumen Kreise ziehen – neckisch.

Und dann – verdammt.

Sie packt zu.

Drückt zu.

Sie wiegt ihre Hüften langsam und tief, und das Stöhnen, das aus ihr herausströmt, könnte mich verdammt noch mal umbringen.

„Reiz deine Brustwarzen, Baby“,

Ich ziehe meine Zunge über meine Unterlippe, meine Augen fest auf ihre gerichtet, während sie ihre Fingerspitzen an meinen Mund führt, mich sie in meinen Mund saugen lässt, bevor sie sie zurückzieht und meinen Speichel direkt auf ihre Brustwarzen reibt. Ihr Atem stockt, als sie sanft kneift und dreht, und jedes Mal, wenn sie das tut, umklammert sie meinen Schwanz wie ein verdammter Schraubstock, und da erinnere ich mich.

Sie war dort schon immer empfindlich.

Ich habe sie schon mehr als einmal allein dadurch zum Kommen gebracht – nur durch Saugen und Spielen mit ihren Brustwarzen in der Fahrerkabine meines Trucks, ihr Shirt heruntergezogen, mein Mund an ihren Titten. Habe sie zum Zerfließen gebracht, sie ritt auf meiner Hand, machte meine Finger nass, bettelte um mehr.

Schreiend. Sich windend. Meinen Namen stöhnend vom Fahrersitz aus.

Verdammt.

Ich stöhne und greife nach dem Kissen, auf dem mein Kopf ruht, denn wenn ich das nicht tue, könnte ich ihre Regel brechen, und ich habe das Gefühl, dass es eine verdammt gute Idee wäre, ihre Regel zu befolgen.

Nenn es eine Vorahnung.

Die Geräusche, die sie macht, sind wie leise, kleine Gurren; ihre Augen sind geschlossen, dunkles kastanienbraunes Haar fällt ihr über die Schultern, Gänsehaut zieht sich über ihre Arme und Beine.

Und dieser Mund.

Sie nimmt ihre Unterlippe zwischen die Zähne, und es ist so ein verdammtes Klischee, aber gerade jetzt ist es das verdammt Sexieste, was ich je gesehen habe.

Meine Selbstbeherrschung hängt am seidenen Faden, und meine Hüften zucken nach oben, um sich mit ihren zu vereinen.

Es sind ihre vom Kuss geschwollenen Lippen und die Art, wie sich ihr Körper über mir bewegt, als würde sie jede Sekunde auskosten.

„Spiel mit deiner Muschi.“ Die Worte rutschen mir vor Verlangen rau heraus.

Sie zögert – eine halbe Sekunde lang.

Dann gleiten diese zarten Hände nach unten, ihre Finger streifen über ihren Bauch, necken ihre Hüften, tiefer. Und ich schaue zu – wie gebannt. Hypnotisiert.

Und als sie ihre Schamlippen spreizt und an ihrem Finger saugt, bevor sie damit beginnt, langsam Kreise direkt über ihrer Klitoris zu reiben. Ich schwöre bei Gott –

ich verliere fast die Kontrolle.

Meine Hände krampfen sich um die Laken. Ich sollte sie berühren. Sollte helfen. Aber ich tue es nicht.

Weil sie sich selbst besser kennt als jeder andere, ihr dabei zuzusehen, wie sie sich für mich selbst befriedigt? Mir zu zeigen, was sie zum Höhepunkt bringt?

Das ist vielleicht das Sexyste, was ich je gesehen habe.

Nach drei Orgasmen weiß ich, dass sie empfindlich sein muss; deshalb zucken ihre Hüften so heftig, aber sie treibt sich zu einem weiteren an. Ihre Finger finden diese geschwollene kleine Klitoris, streicheln sie zuerst sanft, ihre Lippen öffnen sich, als ihr der Atem stockt. So ein Geräusch, das meine Eier zusammenziehen lässt.

Ich könnte jetzt als glücklicher Mann sterben, aber zum Glück steht der Tod nicht zur Debatte – Austin schon.

Im übertragenen Sinne.

Ach, verdammt. Vielleicht sogar im wörtlichen Sinne, wenn es nach mir geht.

Ihre Finger arbeiten schneller, die wunderschöne Röte kriecht wieder hoch über ihre Brust. Ihre Lippen öffnen sich für ein zartes kleines Stöhnen, aber es bricht ab, als hätte sie nicht genug Kraft, es weiter herauszudrücken. Mit jeder Sekunde werden ihre Hüften langsamer, und ihre verzweifelten Stöhnen verwandeln sich in diese leisen, gebrochenen kleinen Wimmergeräusche – als würde sie sich kaum noch festhalten.

Verdammt.

Ich kenne dieses Geräusch. Ich liebe dieses Geräusch.

Sie ist kurz davor.

Und das ist ein Problem.

Weil ich verdammt noch mal kein Kondom übergezogen habe.

Wenn sie kommt, komme ich auch – da gibt’s kein Halten mehr, nicht wenn sie mich so fest umklammert, nicht wenn sie mich schon am seidenen Faden hängen hat.

Und das? So sterbe ich.

Nicht, weil ich es nicht lieben würde, mein Sperma aus ihr heraustropfen zu sehen oder diesen umwerfenden Körper weich von meinem Baby – Jesus Christus, allein dieser Gedanke lässt meine Hüften zu heftig zucken –, sondern wegen ihrem Vater? Er würde mich in die verdammte Erde stecken.

Dieser Gedanke reicht aus, um mich wieder zu mir zu bringen.

Ich packe ihre Hände, zwinge sie anzuhalten, und sie reißt sich blitzschnell aus ihrer Trance, sieht regelrecht beleidigt aus.

„Was machst du da –?“ Ihre Stimme ist voller atemloser Frustration, aber ich lasse sie nicht ausreden.

Kann ich nicht. Nicht, während ich sie auf den Rücken rolle, nach dem Nachttisch greife, die Schublade aufreiße und nach dem Kondom greife, das ich hätte überziehen sollen, sobald sie sich auf mich gesetzt hat.

Das Geräusch des aufreißenden Papiers ist die einzige Antwort, die sie braucht, und endlich versteht sie, aber nutzt sie den Moment, um sich zu erholen?

Nö.

Sie legt sich einfach zurück, sieht zu, wie ich es überziehe, spreizt ihre Beine, eine Hand kreist noch immer langsam über ihrer Klitoris, die andere neckt ihre Brustwarze.

Herrgott.

Mein Kiefer spannt sich an, mein Puls pocht in meinen Ohren.

„Willst du mich umbringen, Baby?“

Sie antwortet nicht. Grinst nur. Und spielt weiter.

Ich bin wieder auf ihr, als wäre ich nie weg gewesen, mein Mund erobert ihren, verschluckt die sehnsüchtigen Stöhnen, die ich ihr entlocke, wenn ich die Führung übernehme, ihre Brüste umfasse, mit meinem Daumen in langsamen Kreisen über ihre kleine, straffe Knospe streiche.

Sie versucht, sich weiter zu berühren, aber ich schiebe ihre Hand weg und drücke sie auf das Bett.

Nein, nein, Baby, das ist jetzt meine Aufgabe.

Etwas tiefes grollt in meiner Brust, als sie sich an mir reibt und ein wenig begierig scheint, dort weiterzumachen, wo wir aufgehört haben.

Ihr Haar ergießt sich über mein Kissen, ihre haselnussbraunen Augen dunkel, verwüstet – und verdammt, das macht etwas mit mir.

Ich gebe ihr keine Vorwarnung.

Ich ziehe mich zurück und stoße tief zu, beobachte, wie sich ihre Lippen öffnen, wie ihre Fingernägel sich in meine Schultern graben.

Sie zuckt zusammen, ganz leicht – aber es ist kein Schmerz. Es ist die Art von Lust, die sich tief in deinen Knochen festsetzt.

Also mach ich’s noch mal, reibe mich beim nächsten Stoß an ihr, und ich mache mir nicht die Mühe, mein Stöhnen zurückzuhalten.

„Tomek, mehr – gib mir mehr. Ich brauche es –“

Das ist nicht das Mädchen von vor zehn Jahren.

Das ist Austin Walker?

Das ist die Frau, die ich gerade unter mir habe – diejenige, die weiß, was sie will, und sich nicht scheut, es sich zu nehmen.

Diese Erkenntnis trifft mich wie ein Schlag in die Magengrube.

Ich bin der Einzige, der sie so kennt.

Etwas Scharfes und Besitzergreifendes bohrt sich tief in meine Brust.

Sie holt immer noch nach Luft, die Röte kriecht ihren Hals hinunter, die Hitze liegt noch auf ihrer Haut. Ich beobachte, wie sie wieder zu sich kommt, ihre Augen flattern auf, während ihre Finger über meinen Nacken gleiten und sanft streicheln.

„Tomek?“

Diese Stimme.

Diese verdammte Stimme.

„Brauchst du es, Baby?“

Ich grinse sie an. Das Grinsen, das irgendwo zwischen einem Grinsen und einem Versprechen liegt. Das Lächeln, das wahrscheinlich schon ein paar Frauen die Knie weich gemacht hat.

Verdammt, bei ihr hat es auch mal funktioniert.

Aber dieses Mal lasse ich ihr keinen Raum, mich darauf anzusprechen.

Stattdessen schiebe ich meine Hüften langsam nach vorne.

Langsam genug, um sie zu spüren. Langsam genug, um zu sehen, wie ihre Augen zufallen, ihr Atem stockt und ihre Finger sich in meine Haut krallen.

„Keine Sorge, Baby – ich werde es dir geben.“

Und ich mache mich an die Arbeit.

Zehn Jahre.

Fast ein Jahrzehnt, seit wir Kinder waren und im Laderaum meines Pick-ups lagen – nichts als ein Schlafsack, eine Letterman-Jacke als Kissen und diese Art von rücksichtslosem Verlangen, das alles einfach erscheinen ließ.

Zehn Jahre Leben.

Erfahrungen.

Beziehungen, Jobs, Lärm – Scheiße, die die Vergangenheit unter hundert Schichten des täglichen Überlebens begraben hat.

Aber jetzt?

Jetzt sind wir wieder zurück in unserer eigenen kleinen Oase der Stille. Kein Lärm von der Welt außerhalb dieses Zimmers. Nur erhitzte Atemzüge und Gemurmel.

Und verdammt – es fühlt sich so gut an, wie sie sich um mich schlingt.

Vertraut.

Wie zu Hause.

Und es macht mich fertig.

Ich wollte mich nicht so in ihr verlieren – wollte nicht zulassen, dass es mich so tief trifft. Aber dann – Ihre Finger vergraben sich in meinen Haaren, ziehen meinen Kopf nach hinten, ihr Mund saugt sich an meiner Kehle fest. Sie leckt, beißt, saugt tief, als wolle sie mich markieren.

Ein Blitz.

Er durchfährt mich, weißglühend und unaufhaltsam. Und einfach so – bin ich nur einen Hauch davon entfernt, so heftig zu kommen wie noch nie in meinem Leben.

Es dauert nicht mehr lange.

Ich wollte, dass das die ganze verdammte Nacht dauert. Aber ich kenne meine Grenzen.

Und gerade jetzt? Ich sterbe an Blutverlust im Gehirn, bevor ich das schaffe.

Ich ziehe mich aus ihrem Griff zurück, beuge mich nach unten, mein Mund saugt sich fest an ihrer Brustwarze fest. Ich sauge, als bräuchte ich es. Meine Zunge wirbelt, neckt – gelegentliche Bisse mit meinen Zähnen, die sie dazu bringen, sich wie ein verdammter Schraubstock um mich zu klammern.

Die Geräusche, die sie macht, sind wild. Ungezähmt.

Sie windet sich unter mir, verzweifelt nach mehr. Und ich bin mehr als glücklich, es ihr zu geben – nur nicht so, wie sie denkt.

Ich halte ihre beiden Hände mit einer meiner eigenen fest und drücke sie über ihren Kopf. Halte sie still, während ich ihren Körper berühre, reize und mich nach unten arbeite. Bis ich zwischen ihren Beinen lande.

Und ich mache mich an die Arbeit.

Federleichte Streicheleinheiten lassen sie zucken und sich winden. Ihre Hüften bocken, als ich mit meinem Daumen Kreise um ihre Klitoris ziehe, reibt sich an meiner Hand und versucht, sich zu nehmen, was sie will.

„Genau so, Baby. Nimm es dir.“

Sie stemmt sich gegen meinen Griff, kämpft mit allem, was sie hat – aber es reicht nicht.

„Öffne deine Augen, Baby. Ich will dich sehen.“

Es dauert einen Moment – ich weiß, dass sie darin versinkt, sich kaum noch festhalten kann – aber sie tut es.

Und in dem Moment, in dem ihre Augen meine treffen, stoße ich tief zu. Beschleunige das Tempo an ihrer Klitoris.

„Tomek, um Gottes willen!!“

Herrgott.

Ich hatte so viele Pläne, noch so viel mehr zu tun. Aber gerade jetzt? Ich bin viel zu verdammt verzweifelt, um das hinauszuzögern. Und sie auch.

Habe ich nicht gesagt, dass das eine Nacht ohne Ende wird?

„Ich will noch einen von dir, Austin.“

Ihre Augen weiten sich – doch bevor sie protestieren kann, ziehe ich mich zurück und drehe sie auf den Bauch.

Sie ist durch die Veränderung des Lagens desorientiert, aber in dem Moment, in dem ich wieder tief in sie eindringe – tief – findet sie blitzschnell wieder Halt, stößt verdammt hart gegen meinen Schwanz und ein schriller Schrei entweicht ihren Lippen.

Ich greife ihre Oberschenkel – nicht ihre Hüften. Ich bin so tief drin, dass sie unter mir zittert, den Mund offen. Meine Finger gleiten wieder zwischen ihre Beine, und ich bearbeite sie, reibe in engen Kreisen, bringe sie immer höher.

„Verdammt – Tomek, ich – ich kann nicht!“

Ich bin kurz davor, aber ich habe noch genug Kontrolle, um durchzuhalten. Ich versuche, ihr noch einen zu stehlen.

„Doch, du kannst, Baby. Und ich will es.“

Ich stoße härter in sie hinein, tiefer, bis jeder Stoß sie aufschreien lässt, bis sie sich verliert. Das Geräusch von Haut auf Haut, unser keuchendes Atmen, das Bett, das unter uns zittert –

Alles baut sich auf, spiralförmig, immer enger und enger.

„Lass dich gehen, Baby. Ich muss spüren, wie du über meinen Schwanz kommst.“

Ihr ganzer Körper verkrampft sich. Heiß, eng, verdammt perfekt. Ich spüre, wie es sich aufbaut –

Etwas Scharfes, Elektrisches, das sich heiß und eng am unteren Ende meiner Wirbelsäule zusammenzieht.

Und dann –

Sie zerbricht.

Ich spüre es, bevor ich es höre –

Die Art, wie ihr Körper zittert.

Die Art, wie ihr Atem stockt.

Die Art, wie sich ihr Rücken wölbt, ihren Hintern gegen mich drückt, als bräuchte sie mich, um es ihr noch ein kleines bisschen mehr zu geben.

Dann – dieses Geräusch.

Dieser scharfe, atemlose Schrei.

Der, von dem ich schon weiß, dass er für den Rest meines verdammten Lebens mietfrei in meinem Kopf wohnen wird.

Scheiße.

In dem Moment, in dem er aus ihrer Kehle reißt, zieht sich mein Griff zusammen – meine Finger graben sich in ihre weiche Haut.

Und dann verliere ich die Kontrolle.

Sie reißt wie ein Stromkabel, und ich fange an, in sie zu stoßen – hart, tief – und jage es weiter.

„Scheiße – Austin –“

Ich stoße noch einmal zu – so tief ich kann, und wünsche mir wie verrückt, dass nichts zwischen uns wäre. Kein Kondom, nichts. Und dann trifft es mich verdammt noch mal.

Wie ein Blitzschlag.

Ein Stöhnen entweicht meiner Kehle – tief, kehlig – mein ganzer Körper verkrampft sich. Jeder Muskel spannt sich an.

Ich komme so verdammt heftig, dass ich schwöre, ich sehe Sterne.

Für eine Sekunde schwöre ich, die Welt kippt.

Meine Arme zittern, nur weil ich versuche, mich aufrecht zu halten. Ich ziehe mich nicht zurück – ich kann nicht.

Noch nicht.

Stattdessen lasse ich mich auf meine Unterarme sinken und drücke sie in die Matratze. Halte sie unter mir fest – genau dort, wo sie hingehört.

Sie atmet schwer. Ihre Haut ist heiß. Ihr Körper weich, erschöpft, perfekt an meinem.

Und ich liebe es verdammt noch mal.

Keiner von uns sagt ein Wort. Das brauchen wir auch nicht.

Nur das Geräusch unseres Atems. Die Hitze unserer Haut. Die Art, wie ihr Körper immer noch an meinem zuckt.

Verdammt.

Wenn es sich so anfühlt, mich in ihr zu verlieren?

Ich weiß nicht, wie zum Teufel ich jemals damit aufhören soll.

Sie zittert unter mir, und plötzlich komme ich mir wie ein verdammter Idiot vor. Ich stütze mich ab, Panik schleicht sich ein.

„Scheiße – Austin, alles okay?“

Ihr schweres Atmen beruhigt sich, und nach einer Minute höre ich ein träges, gedämpftes „Mmhmm“ gegen die Matratze.

Das reicht mir nicht.

„Sag was, Baby. Habe ich dir wehgetan?“

Ich rolle mich auf die Seite, die Sorge nagt an mir, und greife nach ihrer Schulter. Sie dreht den Kopf, langsam, ohne Eile, der Inbegriff von erschöpft und zufrieden – die Augen schwer, die Lippen zu einem trägen, zufriedenen Grinsen verzogen.

„Mir geht’s gut.“

Ihr Singsang ist tiefer, als ich ihn seit ihrer Rückkehr gehört habe, voller Erschöpfung, und ich atme erleichtert auf.

„Lass mich nur nicht so bald aufstehen.“

Ich lache leise und grinse wie ein verdammter Idiot.

„Die Beine machen nicht mit, was?“

Sie kichert, rollt sich tiefer in die Matratze ein und lächelt immer noch. Das Bett gibt nach, als ich aufstehe und ins Badezimmer gehe, und gibt wieder nach, als ich eine Minute später zurückkomme und sie sich nicht bewegt hat.

Ich schlüpfe ins Bett, lege einen Arm um sie und ziehe ihren nackten Körper dicht an mich. Das Laken legt sich über uns, und sie kuschelt sich direkt hinein.

„Ich werde dich nicht wecken …“, murmele ich und drücke meine Lippen auf ihre. „Aber vielleicht wecke ich dich in ein paar Stunden auf.“

„Versprochen?“

Ihr Bein liegt über meinem, warm, weich. Der schwache Duft von Orangen und Ingwer strömt von ihrer Haut und zieht mich in seinen Bann wie eine Droge. Ich halte sie fest. Es macht ihr nichts aus.

Ich werde sie ein paar Stunden schlafen lassen. Aber ich habe ihr eine durchgemachte Nacht versprochen.

Und ich bin ein Mann, der sein Wort hält.

Austin Walker liegt zum ersten Mal seit zehn Jahren in meinem Bett.

Und kurz bevor ich einschlafe, schneidet der Gedanke wie ein Messer durch den Nebel:

Ich werde es nicht überleben, sie noch einmal zu verlieren.

➔ Teil 1 der Sexgeschichte hier